micactus

reunión

2010-03-15T14:53:00.002-03:00

Creo que tocamos bastante bien, no le pifiamos tanto como otras veces. Igual el público nunca se da cuenta. El sonido no era el mejor pero es normal cuando tocas en fiestas en casas. Ahora a relajar un rato. Nos vamos con los pibes al living. Pedro arrancó su monologo, hoy trata del vivir en un mundo sin dinero, las cosas se hacen porque se sienten o porque se necesitan, nadie está por encima del otro. Como le gusta escuchar su propia voz, es increíble. Me cuesta seguirle el hilo, no es por el alcohol ni por el bullicio ni por la música, es que tengo la mente en otra cosa, estoy buscando a la mina de amarillo que estaba en la primera fila. Trato de interesarme o por lo menos parecer interesado pero mis ojos se van hacia el resto de la casa, donde la gente está charlando, tomando, fumando, caminando, bailando, riendo, gritando, aplaudiendo, envuelta por una luz cálida pero que dificulta mi propósito. Por momentos creo verla de espaldas, pero no. Me digo que igual que importa, ella está con sus amigos, no voy a poder decirle nada, para que. Pienso el vino es rico (tinto), la música es divertida (wawanco), me estoy cagando de risa (mentira). Pedro afirma que el dinero es la anti-humanidad materializada y una peste que corrompe todo lo bueno que hay en el mundo. Igual la quiero ver, aunque no le diga nada, con un poco de suerte si la tengo cerca le conozco la voz y quien sabe el nombre. Que linda mina boludo. Creo que se pasó casi todo el recital mirándome a mí. ¿Quién mierda mira tanto al bajista? Nadie, nunca. Tenemos un guitarrista que canta y encima es fachero, el batero la rompe, parece un poseído. El bajista por poco parece que esquiva los focos de luz, pero ella me miraba, lo sentí. Ardilla cuenta por centésima vez su chiste sobre pilones de pasto. -¿Qué le dice un montículo de heno a otro montículo de heno?- , breve pausa. -Henos aquí reunidos-. Pedro y los otros se ríen, le gritan que es malísimo y se ríen con ganas y aplauden. Ahora Ardilla les va a largar todo su repertorio de tres chistes.

Me paro y voy en busca del baño. Se donde queda pero en vez de ir directo hago un recorrido más largo, doy toda la vuelta por el salón principal y paso por delante de la puerta de la cocina. No la veo por ningún lado. En una de esas se fue. Voy al baño. Meo. Salgo del baño. Los chicos me hacen señas con el dedo gordo apuntando a sus bocas (el resto de los dedos cerrados) para que vaya a buscar más vino. Afuera hay una especie de barra improvisada, una mesa con botellas variadas y un barril con agua, hielo y cervezas. Cruzo el salón de nuevo. Algunas personas me saludan, me felicitan por nuestra música. Salgo al jardín y trato de hacerme un lugar hasta la barra, parece ser uno de los lugares más populares de la casa. Acá la temperatura está más agradable, en el salón hacía un poco de calor. Cuando llego a la mesa busco una botella de vino pero no hay más. Parece que no queda otra que mezclar con cerveza. Me imagino la resaca que voy a tener mañana. Voy hasta el barril y meto la mano en el agua helada, siento un calor que me recorre el cuerpo y se instala en mi cara.

En el fondo del patio, bajo una lámpara que cuelga de una rama, sola, parada mirando el cielo, en su vestido amarillo. Largo la botella y me dirijo hacia ella sin pensar demasiado. Siento que mi corazón late muy rápido. Cuando llego a su lado me doy cuenta que no se que mierda hacer. Y que el rocío del pasto me mojo las alpargatas. –Hola- . Me mira y sonríe. –Hola-. Después de saludarme vuelve a mirar hacia donde estaba mirando antes de que la interrumpiera. Los árboles de la casa de al lado recortan figuras negras contra las nubes iluminadas por la luna. No se que carajo decir. Tiene muy lindo cuello. Decí algo boludo. Siento frío en los pies. La lámpara que está colgando de una rama arriba nuestro y a la derecha se mueve con el viento. Nuestras sombras también se mueven, se juntan y se separan. Dos sombras, una sombra, dos sombras, una sombra, dos sombras. A esta altura ya se debe haber dado cuenta que soy un tarado. Es morocha, su piel morena contra su vestido amarillo; no puedo explicar las ganas que tengo de morderla. Si no digo cualquier cosa ahora se va a ir. Se escucha que se rompe algo de vidrio y una mina grita. Ella mira hacia la casa y después me mira a mí. Tiene sus brazos colgando al lado del cuerpo, veo que se frota los dedos. Las nubes se fueron. El viento trae un olor como de tierra mojada. Bueno, es ahora o nunca, allá voy. - ¿Sabes que le dice un montículo de heno a otro montículo de heno?-

bulnes y rivadavia

2010-03-15T14:52:00.000-03:00

La lluvia no aflojaba, las baldosas sí.

la siesta siega

2010-03-15T14:50:00.002-03:00

El ciempiés siempre siente a las siete
el cierne del cierre.
Sobre la sien del cielo siembra ciego,
cierzo; como siete sierpes,
como siete sierras sienas.

MacGyver

2010-03-15T14:49:00.000-03:00

Nuestro conocido agente secreto está sentado en una mesa con varios hombres vestidos en trajes de oficina. Ya no es más el que veíamos saltar de aviones o huir de jeeps con ametralladoras. Está retirado hace muchos años, está arrugado, entrado en carnes y canoso. Los hombres hablan despreocupados, él transpira. Uno de los tipos enciende un televisor muy grande y mete un cassette VHS en su respectivo reproductor. MacGyver se mete la mano en el bolsillo y se aferra a su viejo cortaplumas.

En la pantalla aparece un estudio de televisión dotado con una larga mesada atiborrada de objetos varios, una canilla con pileta y un horno con hornallas. Un coro femenino canta un tema pegadizo que presenta al conductor y cocinero del show, MacGyver. Los hombres de traje parecen estar llevándose una buena impresión y comentan sobre la efectividad de la canción. En el programa pasan a presentar el plato que van a estar cocinando en esta ocasión, un guiso de lentejas. Los oficinistas no emiten opinión al respecto. El MacGyver del programa se muestra cómodo y desenvuelto frente a las cámaras mientras que el otro golpetea la suela de sus zapatos contra el carpete con frenesí. Se dan a conocer los ingredientes que se van a usar para el guiso de lentejas; un cordón de zapato, dos chicles de tutti-fruti masticados, un puñado y medio de tierra húmeda, cinco cabellos rizos, y un pedazo de alfombra (con 5cm cuadrados debería alcanzar). El asombro en la oficina no es poco, en el silencio tenso se destaca una mosca que da dos vueltas carnero en el aire y se posa sobre el televisor. El MacGyver del programa explica como y en que momentos se agregan y mezclan los ingredientes. También presenta los utensilios para la cocina alternativa, un balde de pintura vacío, una cadena de metal (preferentemente acero) y la infaltable cortaplumas. Hoy van a cocinar en una hornalla convencional pero en los próximos programas van a enseñar métodos alternativos como el tacho de basura al sol del mediodía y la “llamarada turca”.

Mientras esperan a que se cocine el guiso de lentejas en el programa instruyen como mantener seca la sal dentro de un salero en zonas húmedas si uno está falto de arroz. Una ayudanta anoréxica le pasa una bombita de luz convencional a MacGyver, este se remueve un zapato y la respectiva media de seda de ese pie, mete la bombita dentro de la media y la golpea suavemente sobre la mesada, se oye el vidrio romper, da vuelta la media y vuelca su contenido sobre la mesada con cuidado. Agarra la base de la bombita y separa sus filamentos metálicos, luego los introduce dentro del salero y procede a explicar. Los filamentos están recubiertos con un componente de alto grado carbónico que junto con la sal y en estado de confinamiento producen un microclima desértico que mantendrá el porcentaje de humedad dentro del salero por debajo de cinco. El MacGyver de la oficina nota que dos señores están intentando hacerse señas con los ojos. Mientras tanto en el televisor las ayudantas anoréxicas están sirviendo el guiso de lentejas ya listo en un plato para que MacGyver pruebe como quedó y diga que salió tan delicioso como la primera vez que lo hizo en el ‘83 y que ni siquiera hace falta agregarle sal. Para cerrar se pone a contar una anécdota de cómo inventó el “baño maría” encerrado en el baño de la guarida de unos narcos colombianos pero los oficinistas al parecer ya habían visto suficiente y uno de ellos se para frente al televisor y detiene el reproductor.

Los oficinistas creen que el programa no tiene muchas probabilidades de funcionar. En su opinión la gente que mira televisión no se encuentra atrapada en circunstancias extremas normalmente y que cuando tengan ganas de hacer un guiso de lentejas pueden ir al supermercado y comprar guiso de lentejas para descongelar. Las voces de los oficinistas se van haciendo cada vez mas graves y de alguna manera feroces mientras le explican la situación a MacGyver. La luz que entra por las ventanas empieza a teñir la mesa, los trajes y todo lo que abarca de blanco. Las líneas rectas se ablandan y ceden ligeramente a la gravedad. La mesa se chorrea gris y liquida espesa sobre el carpete. Un murciélago albino sale de la video casetera, da dos vueltas carnero en el aire y se posa en la nariz de MacGyver. Todo ahora es blanco y aletea.

MacGyver se despierta lentamente y poco a poco va logrando hacer un poco de foco con la vista. Parpadea y con el abrir y cerrar de los parpados el blanco se aleja y logra ver. Está encerrado en un cuarto muy estrecho. Está arrodillado y atado de manos detrás de la espalda. Recuerda saltar de un avión en llamas y estar huyendo de un jeep con ametralladora. Recuerda esconderse detrás de la cabaña. Recuerda que alguien lo sorprendió por detrás y le tapó la cara con un trapo bañado en cloroformo. No recuerda mucho más. Es el año ’83, él es un joven agente secreto en algún lugar de Europa oriental. Respira hondo. Mira un poco a su alrededor. El cuarto es muy pequeño y está libre de objetos, el único es un balde de pintura vacío en un rincón. El sucucho esta precariamente iluminado por una bombita de luz convencional que cuelga del techo. Las paredes sucias son de concreto y se ven muy sólidas. Intenta liberar sus manos pero la cadena está muy apretada. Piensa un rato. La puerta de acero no tiene picaporte por dentro pero si una pequeña cerradura. Mueve los pies y siente su cortaplumas escondida dentro de su media de seda. Se le ocurre una idea deliciosa.

adelanto del viaje al centro de la tierra

2007-12-19T20:26:00.001-03:00

Me da un poco de vergüenza subir un borrador de trabajo, pero como no nos aparecemos por acá hasta febrero, algo había que dejar. Esto es una colaboración con slaves, no hicimos nada en cinco meses y el último momento se nos ocurre hacer algo que no podemos teminar.
Radioteatro es cultura.

Desdoblamiento pugilista

2007-07-26T15:54:00.000-03:00

A Sánchez le gustaba desconcentrarse totalmente de la pelea en los momentos previos a subirse al ring. Necesitaba relajarse, pensar en cualquier otra cosa. Treparse al cuadrilátero como quien pasa de la cama al living, y recién ahí, una vez sonada la campana transformarse en una maquina demoledora. En el vestuario, mientras se envendaba las manos y ponía los guantes, le hacía leer en voz alta a un asistente artículos de revistas de diversos temas en los cuales Sánchez se zambullía fervorosamente escapando de la inminente disputa. Y la noche del título mundial no fue la excepción. Era una nota sobre los déjà vu y sus posibles explicaciones. Sánchez se interesó particularmente por una que afirmaba que los déjà vu sucedían cuando dos mundos paralelos y casi idénticos compartían un mismo espacio temporal y en ese instante se miraban a los ojos. De esta manera intercambiaban información y producían ese efecto de recuerdo lejano en las mentes humanas. A veces la cantidad de información intercambiada era tal que esta dejaba una huella visible en estos espacios-tiempos, y aunque sutil, imborrable, como cuando uno desdobla la punta de una hoja marcada en un libro.

Camino del vestuario hacia el ring escuchaste el publico rugir mas que ninguna otra vez, pero de todas maneras no quisiste cortar tu desconcentración, tu concentración en lo otro, algunas veces fueron las ballenas francas o las pirámides de Egipto, esta vez los déjà vu. Subiste tranquilo y pasaste por entre las cuerdas, comenzabas a dejar venir el animal de a poquito, levantaste los puños y saludaste al público, en los aplausos sentiste que tenias a la mayoría del publico de tu lado, que la hecho de hacer la pelea en tierras neutrales había sido buena idea, en los Estados Unidos hubieras sido abucheado sin importar que tu rival sea negro. Los déjà vu, esa sensación de familiaridad y extrañeza, el animal tenía que esperar para saltar recién con el campanazo. Otra vez el rugido del público, viste subir a Jones golpeando el aire furiosamente con sus puños de rojo, lo mediste casi de reojo mientras estirabas los brazos hacia atrás y calentabas los músculos. El momento en que dos mundos paralelos se miran a los ojos, la bestia se sacude y se agazapa, expectante pero serena. Tu entrenador te llamó la atención, el árbitro los estaba convocando al centro del cuadrilátero para decirles esas cosas que ya saben, pero sobre todo para que se enfrenten los rivales, se observen detenidamente, la presa se encuentra con los ojos de la bestia y se echa a correr. Volviste para tu rincón y ahora lo único que había en el mundo era aquel negro de enfrente y una campana como una cadena que te agarraba del cogote pero que estaba a punto de ceder.

Salí a embestirlo y devorarlo crudo como hago siempre, pero me encontré con la respuesta de un rival realmente digno de mi furia. Logré meter algunos guantazos que hubieran destrozado otros vagos que enfrente en el pasado pero también recibí un par de golpes como relámpagos de fuego de parte del negro. Sonó la primera campana y creo que ambos volvimos sorprendidos para nuestros rincones. Mi entrenador me recibió con gritos de aliento y solo pensé en volver con más fuerza. Los rugidos del público bajaban al ring como oleadas de viento caliente. Pegué y pegué como trenes pesados y certeros pero me encontré con una pared de acero y no podía dejar de pensar en sus guantes rojos como si fueran de fuego cada vez que me llegaban sobre el rostro. Los rounds fueron pasando y sentía como si la cabeza se me hubiera hinchado hasta duplicar su tamaño y se me había encendido en llamaradas naranjas. Jones sangraba de su parpado derecho y eso alentaba mi animal que ya estaba cansado. Los brazos me pesaban como si estuviéramos peleando bajo el agua. El negro me lanzó un puñetazo cruzado que supe esquivar, por un instante que debió ser ínfimo mi rival perdió el balance y quedo a cara descubierta. Nos miramos a los ojos y supimos que era su final. Volví a encarrilar el tren ahora pesado y lleno de pasajeros hacia su mandíbula y la embestí con todo el peso de mi cuerpo. Mi puño le hizo girar la cara hasta que su pera alcanzó su hombro y comenzó a caer como una bolsa de elefantes muertos. El público explotó con ráfagas blancas y de colores y mis oídos se llenaron de algo que venía desde muy lejos, como de otro tiempo. Miré al negro caer como si lo hubiera visto caer ya de aquella forma idéntica; con su brazo izquierdo hacia atrás y después del cuerpo, y su brazo derecho para adelante, su puño enguantado quedando atrapado entre su cuerpo pesado y la lona blanca. Su cabeza llegando al suelo de costado y hacía mi, su rostro ausente de persona como un muñeco. Si, ya lo había visto, ya lo había sentido, ¿pero donde? El arbitro me levantó el puño izquierdo y aquel pelado ya me lo había levantado de la misma forma hace muchos años en algún lado lo puedo jurar por dios. Mi entrenador entró corriendo como si viniera desde un álbum de fotos familiares y me cubrió la cabeza con la bandera argentina y un abrazo que claro ya me había abrazado. Por un instante quedé en la oscuridad de la bandera.

Sentí que todo el peso de mi cuerpo estaba siendo sostenido por debajo. Los ojos me pesaban increíblemente pero de a poco los pude ir abriendo. Por un momento solo vi el blanco de los faroles pero poco a poco se fueron dibujando otras imágenes. La gente gritando y saltando. Saqué mi puño derecho de debajo de mi cuerpo y trate de acomodarme un poco, estaba muy dolorido, la mandíbula me estaba matando. Mi entrenador se acerco entre la gente para ver como me sentía, me preguntó si sabía que acababa de ocurrir, si sabía donde estaba, no le contesté. La gente que saltaba se veía tan grande desde abajo. Todo me llegaba lentamente y como desde otro lado, como si viniera desde abajo del agua, parecía familiar pero mojado o pegajoso. Una mole negra envuelta en la bandera estadounidense se doblo frente a mí y me dio la mano, creo que me felicitó, luego se desdobló sobre sus pies y alzó sus brazos para el público.

Haga de cuenta que esto no es suyo

2007-06-28T12:29:00.000-03:00

Horario de almuerzo en la oficina, López descansa sobre un banco en plaza san martín. Tiene los ojos cerrados, el sol le pega en la cara, se desanudó la corbata. Un hombre vestido íntegramente en seda violeta se acerca y se sienta a su lado. Lo observa de reojo y le dice con voz aguda – Haga de cuenta que esto no es suyo -, López abre los ojos, -¿Como? – El hombre de seda violeta le apoya un reloj dorado sobre la pierna derecha. – Le digo que haga de cuenta que esto no es suyo – López niega con la cabeza – Pero si es que nunca he visto este reloj en mi vida -. El hombre sonríe – Muy bien, muy bien, ahora guárdeselo en el bolsillo interior de su saco -. López se ríe y mira para todos lados - ¿Qué es esto una joda? -. Ahora el hombre niega con la cabeza – La primera parte ya la hiciste bien, ahora guardate el reloj en el bolsillo -. López lo mira a los ojos y se da cuenta que el tipo habla en serio, piensa que talvez se escapo de un manicomio, algún manicomio para gente adinerada, por el pijama. Agarra el reloj cuidadosamente y lo guarda dentro del bolsillo que yace sobre su corazón. – Ahora cierre los ojos y cuente hasta diez -. López cierra los ojos y comienza a contar, cuando llega a cinco abre su ojo derecho y espía, ve que el hombre vestido de seda violeta se aleja. Pero luego se frena y dándose vuelta, vuelve sobre sus pasos y se sienta otra vez a su lado. El hombre comienza a hablar lentamente sobrepronunciando las palabras – Esto le va a parecer un poco extraño, pero que me diría si le digo que usted tiene ahora un reloj de oro macizo dentro de su bolsillo superior izquierdo? -. – Le respondería que usted está completamente loco -. - ¿Ah si?, fíjese nomás -. López mete su mano derecha dentro de su bolsillo izquierdo y saca un chicle de menta y un boleto de tren. El hombre de seda violeta lo mira desencajado – Pero no puede ser -. López se hace el sorprendido – Y sin embargo yo viajo siempre en colectivo, no tengo idea como ha logrado meterme esto aquí dentro -. – No pero realmente debería haber aparecido el reloj, esto nunca me había pasado, perdóneme estoy muy avergonzado- . El hombre esconde su cara entre sus manos y parece llorar. López saca el reloj de su bolsillo y lo apoya sobre la pierna vestida de violeta de aquel hombre – Haga de cuenta que esto no es suyo -. El hombre de violeta ve el reloj y ambos se miran a los ojos. López se retira a su oficina.

Nada

2007-06-27T12:16:00.000-03:00

Nos encontramos en la mitad de un invierno húmedo en la ciudad de Buenos Aires. Ciertas personas madrugan más que las otras, Pepe se encuentra abriendo su puesto de diarios y acomodando todo en su lugar. Todavía queda largo rato para que se asome el sol. Pepe tiembla, pero no es por el frió, hoy siente que le pica algo por dentro pero no sabe donde rascarse. Va y vuelve sobre sus pasos bajo la luz blanca que ilumina su puesto.

¿Por qué ser una cosa cuando puedo ser nada? Aflojar los barrotes de esta jaula que me nombra y me posiciona. Que bueno sería nadar en la nada más absoluta de la circunstancialidad. Mientras menos cosas sea más libre me he de sentir. Que me golpee solo el tiempo, con sus pesados tics y tacs, de los que nadie puede escapar.
No quiero ser ni argentino ni bostero ni peronista, todo esto ya me queda chico y me tira para abajo, como correr cuando uno lleva puesto ropa mojada.
Desde la cima de las montañas de la libertad gritaré mis sueños hacia los cuatro vientos, pues mañana no se que camino tomaré.
Desde hoy seré únicamente una persona, habitante de este mundo, lamentablemente atado al tiempo, al tiempo y nada más.

Un cliente se acerca, lo reconoce, es Julián de acá a la vuelta. Pepe agarra y acomoda el diario Clarín y una revista para hombres que él suele comprarle.

Julian: ¿Como estas Pepe?

Pepe: Lamentablemente atado al tiempo, al tiempo y nada más.

Julian: (Mirando hacia el cielo) Uh, si, se viene una tormeeenta. ¿Me anotas esto? Nos vemos, cuidate!

Julian se aleja apurado. Pepe se sienta en su banquito dentro del puesto.

Talvez en la muerte dejemos de ser tiempo, talvez no, de todas maneras prefiero no averiguarlo todavía.

Sus ojos se apoyan sobre un pilón de revistas con muchachas que le hacen frente al invierno porteño con su piel como único abrigo.

Que buen ojete.

Una de vaqueros

2007-05-23T13:20:00.000-03:00

Sam McKane ……………………….Emilio Disi
Pistol Pete ………………………….Fernando Travaglini
Patty Valentine (camarera)….Silvia Suller

Tercer y último acto; en el que Sam saca a pasear su diente y lo pierde en la oscuridad y otras cosas mas.

El viejo Sam esta sentado frente a una mesita de madera en una vieja y oscura taberna del oeste. Delante suyo tiene un vaso de güisqui. Está vistiendo todas esas cosas que visten los vaqueros, incluyendo las botas puntiagudas con espuelas y un gastado sombrero. Bebe.

El joven Pistol Pete ingresa a la taberna desconsolado y se sienta a la mesa con Sam.

Pistol Pete: Hay muchas cosas que no logro entender McKane, pero una sobre todas me está fastidiando con la eficacia de los mosquitos.

Pete lo mira a Sam pero este bebe sin decir una palabra.

Pistol Pete: Es sobre el valor que se da a las cosas y yo creo que poco tiene que ver con su valor verdadero, ¿Quién decide tales cosas? ¿Quién dice que el güisqui es más valioso que la leche?

Pete intenta agarrar el vaso de güisqui de Sam pero este lo niega con un gruñido amenazador.

Pistol Pete: ¿Por qué el diamante es más caro que los vidrios coloridos que cuelgan en el almacén del pueblo? ¿Porque la gente se moviliza y dedica su miserable vida a estas cosas?
Pero por sobre todo, ¿porque mierda cambiaste tus treinta vacas, que era todo lo que tenias en este mugriento mundo, por una pequeñísima moneda de oro?

Sam McKane apoya su vaso ahora vacío y sonríe, sacando a relucir el único diente en su boca que brilla dorado como el sol.

Entra Patty Valentine con su rubia cabellera ondulada, su cintura de avispa y sus grandes pechos encorsados.

Sam cierra la boca.

Sale Patty Valentine.

Sam abre la boca y saca a relucir su diente dorado.

Entra Patty Valentine.

Sam cierra la boca.

Sale Patty Valentine.

Sam abre la boca aun más grande y deja escapar una risa seca como bostezo de momia. Su diente dorado encandila.

Patty Valentine entra y camina voluptuosamente hasta la mesa donde están Sam y Pete.

Patty Valentine: Oye Sam hoy estas mas precioso que nunca.

Patty le entrega un beso en el cachete al viejo.

Patty Valentine: Toma querido te traje un poco mas de güisqui, este vaso lo invito yo, guapo.

Patty Valentine le sirve güisqui a Sam y se retira balanceando su cadera ante la aturdida mirada de Pistol Pete y la mueca de felicidad de Sam, que bebe su güisqui con orgullo.

Pistol Pete: Está bien viejo, está bien. Nos vemos mas tarde, no te atragantes con tu precioso güisqui, sería una lástima.

Pistol Pete se levanta y sale por la puerta principal de la taberna. Sam termina su güisqui y se pone de pie, camina hacia la entrada.

El escenario está sobre una gran rueda horizontal que gira en ciento ochenta grados de modo que ahora el público queda mirando la fachada de frente de la taberna y la calle de tierra seca, con un gran cardón a la derecha y dos caballos flacos a la izquierda.
Vemos salir a Sam (entrar al escenario) desde adentro de la taberna que ahora quedó detrás.

Un águila con una serpiente colgándole del pico pasa volando por sobre su cabeza y va a pararse sobre el cardón. Sam la sigue con la mirada y gira su cuerpo hacia el cardón. Se miran mientras que la serpiente retuerce su ultimo retuerzo y muere.

Pistol Pete aparece a un costado del escenario a espaldas de Sam.

Pistol Pete: ¡Oye Sam!

Sam McKane se da vuelta y lo mira. Pistol Pete desenfunda su revolver y dispara a Sam en el pecho, que cae moribundo al piso.

El águila sobre el cardón deja caer la serpiente y desaparece volando.

Pistol Pete camina hasta donde esta tirado Sam y se agacha a su lado.Las luces del escenario se apagan.

Desciende una pantalla blanca donde se proyecta lo siguiente; Primerísimo Primer Plano de Sam muriendo, aparecen las manos de Pistol Pete que le abre la boca y la encuentra vacía de dientes y de oro. Se oye el grito del águila y Sam deja escapar su vida con un risa seca como el bostezo de una momia.

Fin

Muerte Roja

2007-03-31T13:16:00.000-03:00

El teléfono sonó por sexta vez cuando Muerte Roja se levantó de la cama y atendió llevándose perezosamente el auricular al oído. La rimbombante voz de un adolescente intentaba venderle un seguro de vida. Muerte Roja gruñó y le colgó el teléfono cortantemente.
Ante la atónita mirada de sus compañeros de trabajo, Juan Pérez caía muerto sobre un charco de su propia sangre, desangrado por la oreja derecha, dentro de su cubículo, al fondo de un piso de oficinas en pleno micro centro.

Ramírez EZLN

2007-03-31T13:13:00.000-03:00

Queriendo sacudir un hormigueo que se le había asentado en el trasero hace ya un par de años, Ramírez resolvió tomar una decisión espontánea. Como quien cambia de lado la raya en su peinado, Ramírez vendió su casa y su madre y partió hacia Mexico, donde se alistaría en el flamante ejército Zappatista. Frank a muerto, pero su ejercito de gente aplicadamente ridícula sigue vivo, y a liberar se ha dicho. Y con esta idea en la cabeza se encaminó hacia Ezeiza con el Grand Wazoo bajo el brazo.

Las primeras semanas en tierras aztecas fueron geniales, un nuevo mundo se le abría ante los ojos, el aire de las montañas, el tequila y los frijoles. Los muchachos lo trataban con respeto y cierta admiración. Pero poco a poco se fue dando cuenta que a sus nuevos amigos encapuchados poco les importaba el jazz ni ningún estilo musical en particular. También le comenzó a parecer extraña su afición por las armas de fuego y su singular apego hacía los pasamontañas. Claro que se encontraban el las montañas, pero tampoco la pavada.
De todas formas la llegada de un Argentino que defendiera la causa Zappatista, fuera cual fuera, les caía simpática y comenzaron a llamarlo Che esto y Che lo otro. Pronto Ramirez fue trepando dentro de la micro-esfera social Zappatista hasta adquirir el status suficiente como para ir a ver al líder, el hombre de la buena pipa, un tal Marcos.
Para la ocasión, su fiel compañero de cueva le había preparado un té sagrado de peyote que lo pondría en contacto consigo mismo y con el universo, de tal manera de estar a la altura de semejante presencia. Lo bebió gustosamente de un saque y comenzó la escalada hacía la cueva del subcomandante, que se encontraba en la cima de la montaña. Había amanecido hace pocos minutos y el cielo parecía manchado con jugo de naranja. Lentamente Ramirez fue subiendo por el camino hecho de de caparazones de tortugas indias zigzagueando por entre árboles repletos de melones y sandías.
El sonido de las trompetas sonaba atravesando el cielo y aquella grande y jugosa naranja que se había acomodado sobre el horizonte le dio la bienvenida con una sonrisa y un dolor en los ojos. Llegó frente al palacio del subcomandante, que lo esperaba con los portones abiertos, y se metió cautelosamente. Tardo unos segundos en acostumbrase a la escasez de luz pero finalmente lo vio, encapuchado y fumando su pipa, sentado sobre un hongo de dos metros. Fue hasta él y lo saludó con una inclinación de la cabeza, su majestad lo invitó a sentarse sobre un hongo a su lado. Luego lo convidó con una pipa y fumaron largo rato sin hablarse, meramente escuchando la música de las trompetas celestiales. Habiendo acabado el concierto el subcomandante le dijo con una voz profunda que había llegado el momento de que se mirasen las caras, con lo cual pasó a retirarse el pasamontañas, y descubrir el bigotudo y narigón rostro de Frank Zappa.
A Ramírez se le atolondraron los ojos y Frank se largó a reír ruidosamente sacudiendo su melena de león. Pero apenas Ramírez se le unió con su propia carcajada, Frank se puso serio y le paso a explicar su sonoro plan. Este se basaría en una revolución musical que atacaría ya no solo a los oídos del mundo pero a sus narices también. Infiltrándose dentro del cerebro por todos los frentes, derrocando así, lo que él llamaba, el conformismo pancreo-cultural símil lagartija que había llovido sobre las masas durante siglos inundando sus órganos sensoriales hasta rebalsar de comodidad.
Claro que mentes sencillas como las nuestras no están preparadas para comprender semejantes genialidades. De todas formas la gente aplicadamente ridícula se había reunido, formando el Ejercito Zappatista por la Liberación Nasal, y la última pieza de la maquinaria revolucionaria había sido encontrada, el sub subcomandante Che Ramírez, a sus órdenes.

El calor del Congo

2007-02-14T01:26:00.000-03:00

Esta noche el aire es como una plancha caliente que se te vuelca encima y te aplasta contra el suelo. Hace días que la lluvia está a la vuelta de la esquina pero no se anima a asomar su refrescante cabeza. El sudor ya es como una segunda piel y casi no recuerdo lo que era estar seco. Me acuesto de espaldas sobre la cama y siento como las sábanas se me adhieren al cuerpo. Por la ventana inútilmente abierta me llega el ruido de una ciudad despierta, demasiado viva para este calor.
Apago las luces y me dejo llevar, fácilmente cruzo el océano y el calor es el calor del Congo. El calor de la selva africana y ella. El calor del Congo y nosotros. Y el calor se tolera cómodamente porque es un calor justificado, un calor que vale la pena, lleno de mundos extraños y aventuras. Un calor empapado en descubrir y dar pasos hacia lo desconocido, y sin embargo con la seguridad de tenerla a mi lado.
Caminamos por un sendero angosto bajo un techo verde de árboles por donde se filtran verdes rayos del sol, y todo lo que nos rodea son plantas sobre plantas en una verdadera orgía vegetal. Vamos sin decirnos demasiado pero compartiendo bastante y todo nos sorprende. Constantemente se oye un sinfín de gritos de pájaros y monos, y también los vemos pasar. Cada vez mas fuerte se oye el palpitar de un tambor que debe ser nuestro guía local que nos llama desde el asentamiento. La tomo de la cintura y le comento que tengo hambre y mas vale que Diktu nos esté esperando con algo de comida. Ella dice algo de que le da miedo lo que nos puedan llegar a dar para comer. Reimos ante la idea de saborear algún mono o la posibilidad de que nosotros seamos la comida de la tribu.
Ya podemos ver que mas adelante en el camino hay un claro entre los árboles donde se divisan unas chozas y un tubo de humo gris que sube al cielo como un remolino. La abrazo mas fuerte contra mi cuerpo como queriendo guardarla dentro mío y le digo que podría viajar para siempre con su compañía, frenamos y nos besamos como se besaron los primeros dos humanos en la selva, y escucho como pasa el 168 con un silbido y el ronquido del motor que hace temblar mi ventana en Buenos Aires. Estoy pegado a mi cama en la oscuridad y ella parece haber quedado tan lejos del otro lado del océano entre simios, aventuras y todo ese verdor. Y este calor insoportable.

De poetas y demás

2007-02-07T17:42:00.000-03:00

Dicen que el día que nació, Dios se cayó de culo. Un hombre de una genialidad incontenible. Cuentan que en momentos de altísima inspiración creaba tal cantidad de tensión mental que dejaba a medio país sin electricidad. Hablo de Solsticio López, el poeta más grande de todos los tiempos. Medía dos metros diez y pesaba ciento treinta quilos. A la edad de seis años y sin haber escrito aun nada, ya tenía dos premios Nóbel de literatura a su nombre. Escribía con tal belleza y soltura que las lágrimas que derramaban sus lectores regaban los suelos sedientos del mundo entero en tiempos de sequía. Una vez, mientras terminaba uno de sus poemas mas geniales, a Solsticio le agarró una sobredosis de talento que lo tuvo cuatro meses en coma y codeándose con la mismísima muerte, a la cual le dedicó un poema que le devolvió la vida y además le regaló cincuenta años de yapa. Era tal la hermosura de sus palabras que muchas de sus lectoras quedaban embarazadas de mellizos con solo terminar un párrafo, y no pocos lectores masculinos explotaron en combustión instantánea por leerlo demasiado. Gracias a sus poemas el mundo entero estuvo en paz durante dos años y en guerra durante seis, sin contar los tres de ayuno. Le pusieron dos estatuas en la misma plaza. Algunos de sus escritos son tan buenos que los expertos aun no los pudieron descifrar. Tenía la increíble capacidad de escribir poemas gloriosos usando solo números pares. Un hombre que sudaba palabras y cagaba frases, una más bella que la otra, y sin embargo, a su perro le puso Pepito.

Polivio

2007-01-31T21:06:00.000-03:00

Polivio había sido encargado por el Rey para escribir una historia terrorífica sobre su reinato, que mantendría a todos sus enemigos a distancias amigables de su comarca. Pero Polivio estaba tan cansado de la labor diaria que cumplía en el campo, que no tuvo otra opción que escribir su historia en los sueños.
Al otro día cuando Polivio se presentó ante el Rey con la noticia de lo sucedido, este no supo entender los beneficios que podría acarrear dicha situación, y enfurecido lo mandó a arder en la hoguera. De esta trágica manera Polivio pasó a dormir en paz eternamente, mientras que el Rey revivió el sueño terrorífico que le había sido escrito, cada noche de su vida.

Sorry Tito

2006-10-27T12:28:00.000-03:00

El rey se aflojaba sentado en su trono. Se enteraba de lo que venía sucediendo en el mundo a través del periódico que leía todas las mañanas, relajado en su trono de marfil. Se informaba de todas las cosas “importantes” que sucedían. Sin embargo en este frágil montón de papeles no decía nada sobre como hacer reír a su hijo, que seguramente lo odiaba hasta la médula, tampoco decía nada sobre mantener el amor apasionado que alguna vez sintió por su esposa y que ahora se iba desvaneciendo como una triste vela a la madrugada. No, esas cosas no tenían importancia alguna. Y mientras comprimía cada músculo de su cuerpo y oía el chapotear de un amigo que se despedía, pensaba; sin ningún esfuerzo no se logra una mierda en esta vida.

La Contrarreforma De Tu Hermana

2006-10-12T00:27:00.000-03:00

Un martes cualquiera vas a ver, hasta las nubes van a arder. Un día tu hermana se va a levantar a la hora de la gota rebalsada y el suelo va a temblar en anticipación. Se va a calzar sus botas de cuero de búfalo asado y va a bajar hasta la plaza principal caminado con el peso de una decisión fulminante, pisoteando el asfalto hueco que palpitará como un tambor de lo mas lúgubre. Pum, Pum, Pum. En la plaza se reunirán todas las hermanas revolucionarias, un martes cualquiera, y se hará la repartición de tareas. Armas en mano embestirán contra el gobierno y la iglesia católica y las centrales de televisión y los zoológicos y las escuelas privadas y los centros comerciales y la iglesia católica de nuevo, porque nunca se puede estar demasiado seguro. Un martes cualquiera todas las hermanas del mundo beberán una botella matutina de güisqui y con pezones punzantes saldrán a matar. La sangre va a correr una vez mas río abajo y los salmones la llevarán chorreando por sus escamas río arriba también. Nadie que no tenga que sobrevivir lo hará. El día de las hermanas. Un martes cualquiera. Vas a ver.

Ay Quiroga ###

2006-09-21T01:37:00.000-03:00

Nunca jamás uno debe admitir que anda con tiempo de sobra en las manos. Nunca. Jamás. El tiempo es mas valioso que el oro, cualquiera podría intentar usurparle este tiempo, de pura envidia. Ah si como no, ¿pensabas practicar un poco de aeromodelismo el domingo? Porque no me adelantas los documentos para la transferencia del martes, y ¡Zaz!, el tiempo tan minuciosamente cultivado se ha escapado como pedo de vieja.
Quiroga esto lo sabía a la perfección, así que llegado el viernes a la tarde en la oficina de asuntos exteriores del country club Fencer McGraw, ya estaba planeando como disfrutar de su tiempo y que nadie se lo pudiera robar. Trabajaría hasta el último segundo como una abeja.
Aprovecho este momento para abrir un paréntesis. Cuenta la leyenda que las abejas alguna vez fueron tigres que hicieron alarde sobre la vasta cantidad de tiempo que poseían para rascarse y lamerse las partes, a estos tigres se los cortó en miles de pedacitos y a cada pedacito se lo dotó de minuciosas alas y así y todo, cada pedacito fue condenado a trabajar infinitamente. Es por eso que los únicos tigres que aún sobreviven, laburan en los zoológicos o modelan para las cajas de zucaritas. Cierro paréntesis.
Como todos sabemos a las seis de la tarde se abren los portones al fin de semana. Con un silencio y un leve crujir de los huesos Quiroga se despediría de su jefe y caminaría cargado con la mayor cantidad de papeles posibles hasta el ascensor. Si por una cruel casualidad su jefe decidiera intrometerse en su recorrido y preguntarle sobre posibles planes venideros, Quiroga le diría que su madre venía planeando hace largo rato su funeral para este sábado y que el domingo debía hacer de réferi en una partida de bádminton en el mundial de Australia. Usted sabrá entender Señor, además mire la cantidad de papeles que llevo en la mano. Tiene razón Quiroga, esa es una admirable cantidad de papeles que lleva en la mano. Así es como se daría la situación.
Una vez en el pasillo evitaría si es posible el ascensor, y bajaría directamente por las escaleras, talvez alcanzaría con mover su cabeza violentamente de un lado para el otro ante la presencia de otros oficinistas. Afuera del edificio sacaría su celular del bolsillo y lo llevaría hasta diez centímetros de su rostro. Posición que mantendría durante las siete cuadras que debería caminar hasta su casa. Un celular es un aparatejo tecnológico que sirve como calculadora, apoya papeles, objeto contundente para defensa personal, jugar al tetris, mascota, agenda, computadora, televisor, radio, reproductor de música, de películas, de cáncer de lengua y de testículos. Pero sobre todo es genial para evitar toda comunicación con personas circundantes.
Llegado a su casa Quiroga cerraría todas las puertas, ventanas y persianas con llaves y candados, desconectaría los teléfonos, clausaría las tapas de los retretes, daría vuelta todas las fotos y cuadros, correría hasta su habitación, se encerraría en su armario, se arrodillaría en el suelo, cerraría sus ojos (uno siempre está aún mas escondido con los ojos cerrados), y últimamente sacaría su húmeda lengua al aire fresco, para poder de esta manera, saborear cada instante de su tiempo libre.

Ay Dolores

2006-08-25T10:24:00.000-03:00

Imagine usted la perplejidad de Quiroga al despertar con malestares estomacales. Imagine usted la perplejidad de alguien que nunca ha sentido tal cosa, y menos aún a esas horas de la mañana, ridículo. En un principio pensó que podría ser a causa de un pequeño rinoceronte creciendo dentro suyo. Pero pronto la idea fue descartada ya que los rinocerontes viven en el continente africano. Un rinoceronte pastando las plazas porteñas era una idea, por lo menos, descabellada.
Luego se le ocurrió que podrían haber sido los canapés de atún. Los canapés son unos pequeños alimentos secos y pastosos que se ingieren de pie en reuniones sociales de alta alcurnia, estos se cogen con los dedos y se mastican de a poco mientras se discute sobre política o mientras uno pantarruchéa sobre sus últimos éxitos laborales. Pero esta idea también fue arrojada al olvido secamente ya que Quiroga jamás había probado un canapé en su vida.
Mientras Quiroga se ponía de pie y descartaba sus piyamas con manos temblorosas, una tercera idea invadió su mente. ¿No podrían ser estos dolores frutos de su imaginación, como lo eran los mangos y los kiwis? Largo rato estuvo el mascullando esta última idea e incluso hasta después de haberse atado los cordones pero no consiguió refutarla. De todos modos decidió consultar un médico esa misma tarde, sin falta.
El Dr. Rodrigo, de apellido, supo casi de enseguida cual era el problema con Quiroga, era un caso que se estaba repitiendo seguido en gente de su generación. La generación del liquid paper. Dentro de su estomago, Quiroga estaba formando lo que los médicos están llamando; Un Sol, que es nada mas y nada menos que una pequeña bola de gases. El Dr. Rodrigo le recetó unas buenas flatulencias antes del desayuno y una buena dosis luego de pasear al perro. Eso iba a mantener las cosas bajo control. Quiroga le explicó que no tenía perro ya que vivía en un mono ambiente, pero el Doctor fue muy claro con esto, debía de cambiar al mono por un perro inmediatamente. Si es que quería sobrevivir claro.

Un rato en la vida de Fernando

2006-08-10T22:05:00.000-03:00

El tiempo que he soñado
¡Cuantos años fue de mi vida!
¡Ah, cuánto de mi pasado
Fue solo vida mentida
De un futuro imaginado!

Solté la lapicera con un suspiro pesado. Apoyando ambas manos sobre el escritorio, me empujé hacia atrás chillando las patas de la silla contra el suelo. Crucé una pierna sobre la otra pero rápidamente me arrepentí y me puse de pie. Caminé hasta la ventana y miré hacia afuera. El sol todavía estaba alto en el cielo. Tenía mucho tiempo en mis manos pero no tenía realmente ganas de hacer nada. Sabía que tendría que hacer algo por todo eso de no desperdiciar el tiempo y que la vida es una y hay que salir a vivirla, pero que ganas de tirarme al piso a mirar el techo toda la tarde. Cuantos sueños había pintado en ese techo, cuantos universos recorridos.

Pero no, estábamos en 1928, Lisboa era una ciudad despierta y abierta al mundo, tenía que salir a hacer algo. Descolgué mi saco de la pared, fui hasta la puerta mientras me lo vestía, abrí la puerta, me di vuelta, me despedí del suelo y del techo y bajé hacia la calle.

Miré para un lado y después al otro. Me decidí por el primero y me eché a andar. Una brisa fresca me golpeó la cara, la sentí pasar entre mis bigotes como lo haría entre las ramas de un Pino y me felicité por haber tomado el coraje de salir a dar una vuelta. Solo con haber sentido ese viento, solo con haber escuchado su susurro contra mis oídos valió la pena haber salido.

Estaba tan feliz conmigo mismo que decidí fumarme un cigarrillo. Busque en los bolsillos del saco y del pantalón pero los encontré vacíos. Me había olvidado el tabaco en casa. Seguí caminando, pero ya no sonreía. Sin la compañía de un cigarrillo tibio y encima de bolsillos vacíos; sentí como la soledad se me trepaba por la espalda y se me colgaba del cuello. Me frené sobre mis pasos, crucé la calle y me metí en la tabaquería.

Tabaquería <--------

Volví

2006-08-08T19:43:00.000-03:00

creo que volví
parte de mi ha de haber quedado atrás
al menos así lo siento
como la cola despedazada de una lagartija
algo de mi ha quedado allá
sobre alguna roca, a la sombra de un cardón
parte de mi, todavía puede escuchar el río
bajando apurado sobre las piedras
parte de mi, todavía puede ver
lo que es un cielo estrellado de verdad
parte de mi, sabe que la tierra es madre
y dueña de todos los colores del carnaval
parte de mi, anda como el viento
parte de mi, aún ama la vida

2006-08-08T19:39:00.000-03:00

2006-08-08T19:33:00.000-03:00

2006-08-08T19:09:00.000-03:00

2006-08-08T19:05:00.000-03:00

2006-08-08T18:56:00.000-03:00

Redonda

2006-05-19T14:50:00.000-03:00

Era una noche fresca sobre el lago Titikaka. El sol ya enterrado, terminada su guardia. La luna se había trepado al cielo lentamente como una gorda y pálida señora de la alta burguesía. Redonda. Sobre el agua oscura del lago reflejaba la luna un largo camino de marfil hasta la orilla.

Carlitos vagaba por ahí. Tres cosas se oían y nada mas; las piedras bajo sus pies descalzos, el leve ir y venir del agua sobre la orilla y el ronquido desesperado de su propio estomago. Hace tres días que no probaba siquiera una miga de pan. Lo que daría en ese momento por un pan duro y verde de hongos. Pero nada. Hace un par de horas que había entrado en un estado semi-alucinatorio. La tierra olía a chocolate, las casitas de adobe parecían de flan y por poco le había tirado un mordiscazo a una niña que había cruzado su camino en bicicleta hacia un rato. Sin más fuerzas para continuar, Carlitos había caído sobre las piedras a la orilla del lago.

Titikaka ¿A quien se le ocurre? Apenas hay comida para los locales, este no es lugar para un vagabundo. Lentamente se llevó una piedra a la boca. No sabía nada mal. No logró morderla ni tragarla. La escupió. Giró un poco hasta estar mirando hacia el lago. Ahí estaba la luna, gorda. Redonda.

Juntó fuerzas y ayudándose con las manos se puso de pie. Tambaleando se acercó hasta el lago. Sintió el frío mojado del agua en los pies. Se arremangó la camisa hasta la altura de los codos. Concentrado se agachó y se aferró con fuerza al reflejo blanco de la luna. Con un poco de esfuerzo logro levantarla y separarla del agua misma. Echando su cuerpo levemente hacia atrás comenzó a tirar del reflejo como si fuese una soga gruesa, talvez un fideo gigante. Carlitos veía la luna comenzar a descender en la oscuridad y se le hacía agua la boca. Siguió tirando. La luna llegó al horizonte y se zambulló al agua como una albóndiga en su salsa. Siguió tirando. La luna se acercaba flotando e iba dejando dos surcos por detrás. Avanzaba pausadamente con cada tirón.

Con sus últimas energías sacó la luna del agua, su reflejo enredado en un pilón sobre las piedras. Levantó la bola resplandeciente entre sus manos. Estaba tibia y tenía el tamaño de una pelota de fútbol. Se la llevó a la nariz e inhaló profundamente. Olía a pan caliente, queso fresco, carne asada, la sopa de la abuela, a chocolatada, a miel, a pimienta y también a mujer. Carlitos le dio un mordisco y después otro. Sentía como se deshacía en su boca y bajaba lentamente hasta su estomago. Como se iba hinchando de a poco con todos los sabores imaginables, un verdadero orgasmo gastronómico. Dando el último mordisco cayó de espaldas al suelo, una sonrisa dibujada en la cara. Pipón, pipón. Su panza se elevaba y le obstruía la vista del horizonte. Redonda. Sintió un movimiento extraño dentro suyo, algo que le subía hasta la boca. Con un fuerte eructo, más cercano al rugido de un león que al eructo humano, largo un polvo brillante volando por el aire. Llenando el cielo de estrellas.

sobre la ruta 37

2006-04-15T23:30:00.000-03:00

Morgan “Pitbull” McFly conducía su Corvette descapotable naranja por la ruta 37 tajando el desierto de Arizona. El sol castigaba desde lo alto del cielo. A su lado, en el asiento del acompañante, dos revólveres cargados. Recostado sobre el asiento trasero un puerco de noventa y cinco quilos con un moño violeta alrededor del cuello.
- No te impacientes Frank, ya casi estamos- le dijo al puerco por el espejo retrovisor.
- Vamos a recuperarla en un santiamén ya veras-
Frank dejó escapar un pedo con aroma a zanahoria y bosta a la vinagreta.
- Ese es mi muchacho-
A lo lejos, casi sobre el horizonte y un poco a la derecha, una mancha oscura se agrandaba en la tierra árida.

Detrás de una vieja capilla en el kilómetro doscientos cincuenta y seis de la ruta 37 estaba por casarse una joven pareja local. Sentados sobre sillas blancas de plástico había una veintena de familiares y amigos, entre todos los invitados sumaban una dentadura completa. La mujer daba el “sí” final y besaba a su nuevo marido entre los aplausos del público presente, cuando McFly interrumpía arremetiendo su automóvil a ciento veinte por hora contra los familiares que salían despedidos por el aire como palomas espantadas en la plaza. Morgan frenó su Corvette justo en frente de la pareja con una violenta coleada, agarró los revólveres y parándose sobre el asiento comenzó a disparar contra todo lo que se moviera. La esposa gritaba enloquecida con su blanco vestido teñido por la sangre de su ex-marido. El cura fue el último en caer, gimiendo detrás de una mesita donde se había escondido. McFly guardó sus armas y fue en busca de la jovenzuela, la cual cargó al hombro y tiró dentro del asiento del acompañante.
- Hasta luego soquetes- dirigió a los que ya eran y arrancó nuevamente hacia la ruta 37.
Frank masticaba un sombrero que había caído dentro del carro. Ella lloraba con furia mientras el viento jugaba con su cabello suelto.
- No te preocupes nena, ya pasó... aquel bastardo no te volverá a tocar-
Comenzó a llorar aún más fuerte.
- Está bien, está bien... no lo nombraremos mas-
McFly largó un escupitajo por el costado del carro.
- Ahora llegamos a casa, nos damos un buen baño caliente y nos relajamos un rato ¿no es cierto Frank?- dijo mirando por el espejo.
El porcino soltó el sombrero y gruñó dos veces.
- Ese es mi muchacho-
La señorita asomó la cara por detrás de sus pequeñas manos entre sollozos.
- ¿Que quieres de mi?- dijo ella.
- ¿Como que, que quiero de ti? Quiero que volvamos a ser como éramos antes, antes de el, antes de todo esto-
- Pe..pe..pe.. pero si nunca te he visto antes en mi vida-

McFly giró su cabeza y la observó detenidamente por primera vez. Retornó su mirada sobre la ruta. Luego la volvió a mirar, esta vez de reojo. Pisó el freno y el carro se detuvo bruscamente sobre la ruta.
- Bájate-
Ella se paró temblando y comenzó a pasar por sobre el costado del carro cuando Morgan le propinó un fuerte empujón en el trasero que la mandó volando sobre unos arbustos. El Corvette aceleró aullando sus llantas contra el asfalto levantando una nube de tierra roja.
- ¿Por qué no dijiste nada Frank? Apuesto que te parece muy gracioso-
El puerco tragó el último pedazo del sombrero y dejó escapar un ruidoso pedo.

2006-04-14T17:22:00.000-03:00

esto fue escrito en 1963. si, en mil novecientos sesenta y tres.

El Hijo del Viejo

2006-03-31T19:57:00.000-03:00

El viejo barbudo esta ubicado junto a la ventana, parado delante de su canvas observando hacia fuera. Le da una larga pitada a su cigarro de marihuana y larga el humo después de contenerlo por unos segundos dentro de sus pulmones. Sonríe, no tiene una sola preocupación en el mundo. Ravi Shankar gira en el toca discos, el sonido de su citara sale por los parlantes y se desliza hipnóticamente por las paredes. Todo está en un agradable desorden.
Detrás suyo escucha abrirse la puerta de la habitación y se da vuelta para ver quien es. Su hijo Tomás de diecinueve años entra con la cabeza gacha y se acerca hacia el.
-Viejo tenemos que hablar-
-Estoy laburando ¿tiene que ser ahora?- le responde el padre señalando con su pincel.
-Si, es sumamente importante, sentémonos... ¿y podes apagar eso por favor?
El viejo deja el pincel de lado –Bueno, está bien- le da una última pitada a su cigarro y lo apaga en el cenicero. Ambos se dirigen hacia los sillones y toman asiento. Tomás respira preocupado.
-Bueno te escucho-
-Creo que no existe forma fácil de decirlo así que lo voy a largar y listo...papá, quiero estudiar derecho, voy a ser abogado-
El viejo se tira hacia atrás sobre el respaldo y se agarra fuertemente de los brazos del sillón, respira pesadamente sin decir nada, repitiendo la frase que acaba de escuchar para si mismo en su cabeza.
-No lo puedo creer- se muerde el labio –en realidad estaba esperando algo así de vos, siempre fuiste diferente al resto... cuando los otros chicos hacían Capoeira vos querías jugar al Rugby, me pareció raro pero lo dejé pasar claro me imagine que era solo un capricho... un capricho que pronto se transformó en un padrón, el club de matemática, la notebook para tu cumpleaños, las corbatas... ¿Pero ESTO? ¡Esta vez te fuiste al CARAJO!-
El viejo golpea la mesa con un puño cerrado. Tomás mantiene su postura y responde con gélida calma.
-Mi sueño es tener dinero y poder... como un buen padre me tendrías que entender y apoyar en cualquier decisión que tome-
-No voy a tener ningún abogado en esta casa, con la cantidad de profesiones respetables que hay para elegir... músico, actor de teatro, filosofía, letras, ¡siete artes tenias!-
El viejo quiebra y se larga a llorar - ...abogado...- se dice a si mismo entre lágrimas. – ¿¡Que hice para merecer esto!?-
Tomás cruza sus brazos y mantiene su cara de maletín. No larga una palabra.
El viejo se seca las lágrimas con la manga de su camisa mientras niega con la cabeza.
-Tomás, te voy a pedir que te vayas, y si nos vemos por la calle hacé como si no nos conociéramos-
El viejo se pone de pie y va hacia la ventana donde vuelve a encender su cigarro de marihuana. Tomas se dirige a la puerta.
-Ya vas a ver ¡HIPPIE INMUNDO!- pega un portazo violento y desaparece.
Ravi Shankar finaliza su concierto y la aguja del tocadiscos comienza a raspar el centro del disco, el viejo tiembla al lado de la ventana. Su mundo hecho trizas.

Una Carta

2006-03-08T12:45:00.000-03:00

Querida Betiana,
Hoy se cumplen dos años de mi llegada a esta remota isla flotando sobre la bilis misma de la madre tierra, setecientos y treinta días ya han pasado de trabajo inhumano en las plantaciones de quinoto para enriquecer a quien sabe que gordo pelotudo del otro lado del mundo. De luna a luna trabajé todos los santos días con machete en mano para que me paguen llegada la noche lo suficiente como para comprarme un mugriento vaso de whisky y un par de empanadas, para colmo sin aceitunas. Ya no puedo continuar de esta manera. Te escribo para contarte que esta será la última carta que recibirás de parte mía ya que estoy planeando escaparme de este lugar con un pequeño muchacho de Tucmandú con el que he hecho buenas migas. Por lo tanto estaré finalmente volviendo a casa, sea a pie o dentro de un cajón. Me alegra mucho saber que nuestro pequeño Jimmy ya ha iniciado la escuela, sobre su tendencia a jugar con las muñecas no creo que debamos preocuparnos demasiado, seguramente es solo una fase y pronto la superará. Debo partir, ya esta casi amaneciendo.
Hasta pronto, te ama profundamente
Alberto Carlos

Un Instante

2006-03-08T12:43:00.000-03:00

Siento como se revuelve en la cama a mis espaldas. Un leve tirón de las sábanas, un golpe ahogado en el colchón, un ronroneo casi felino y luego se queda quieta, probablemente segura de haber encontrado la posición mas cómoda posible. Lentamente giro sobre mi cuerpo en dirección suya y nuestros ojos se encuentran en la oscuridad. No nos decimos nada, no hace falta, respiramos el mismo aire.

hasta luego

2006-01-09T00:55:00.000-03:00

este blog quedará temporalmente fuera de servicio. me voy lejos por tiempo indefinido y espero no tener que acercarme a uno de estos aparatos en ningún momento.

it feels good to break a rule now and then

dejo un texto de cortázar para las muchachas.

Toco tu boca, con un dedo todo el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos, donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.
Rayuela, séptimo capítulo

las cosas como son

2006-01-02T14:51:00.000-03:00

Soy Dios. Pero ojo, no me la creo eh, soy un tipo humilde... no me creo mejor que nadie. Me sigo viendo con los pibes de siempre y tengo bien en claro de donde salí, nunca dejé que la fama se me subiera a la cabeza. Hoy en día estoy mucho mas tranquilo... me ocupo mas que nada de asuntos terrenales así como ir al almacén a hacer las compras, juntarnos con los muchachos a jugar al fútbol, visitar a los viejos al menos una vez a la semana... el mundo se lo dejé en manos a ustedes, la verdad que ya me tenían las pelotas llenas para serles sinceros, eso de omnipresente es un poco exagerado... y las cagadas suyas hace ya varios siglos que se vienen multiplicando en cantidad y tamaño. Ustedes se creen Yo, buscan ponerse por encima del resto, se mandan una cagada de la putísima madre y se vienen todos corriendo a llorarme y pedir ayuda. Este laburo me lo banqué por más tiempo del que se puedan imaginar. Hasta que decidí tomarme unas vacaciones de tiempo indefinido y de paso les cedo la bola a ustedes a ver si a la fuerza se dan cuenta un poquito que esto no es joda. Si no se cuidan ustedes y no cuidan al mundo... bueno ya vieron las cosas que pueden suceder. Espero que este año que pasó les sirva de ejemplo y empiecen a revertir la situación que les cuento estuve así como pispiando un poco, cuesta sacarse las viejas costumbres, viene bastante en picada... así como cayendo de un barranco les diría. Bueno los dejo que me estoy yendo una semanita a mar de ajó con mi novia y me está tocando la bocina hace dos minutos. Les desea un feliz año, Dios.

Muerte Roja en San Francisco '68

2005-12-27T17:38:00.000-03:00

Muerte Roja caminaba entre las carpas coloridas. El sol se mostraba majestuoso sin ninguna nube en el cielo. Serenamente se dirigía hacia el centro de la enorme masa de gente que se había congregado para este concierto gratuito. Un grupo de hippies radicales lo habían contratado para eliminar un espía del gobierno supuestamente del departamento anti-narcóticos. Le habían dicho que una vez que lo encontrara lo reconocería inmediatamente. Muerte Roja se abría paso entre la multitud. El aroma a sudor y hierbas dulces pululaba en el aire. Cabellos y flores por todos lados, mucha piel al sol y pies descalzos. Alguien habría dejado las jaulas abiertas pensó el. Una rubia semidesnuda se le acerco gritándole algo y examinándolo con mirada soñadora. “Hey man wanna trip on some acid?” le pregunto extendiendo la palma de su mano con un papelito violeta. Muerte Roja la miró dos veces, una vez a los ojos, otra vez a sus pechos desnudos, agarró el ácido, se lo llevo a la boca y siguió de largo. Debía encontrar al infiltrado. Buscaba a alguien que desentonara con el resto del ambiente, tendría que mantenerse alerta. De pronto la gente empezó a gritar eufórica agitando sus collares y pulseras. The Grateful Dead había subido al escenario. El show estaba por comenzar, Jerry Garcia con la barba casi hasta el ombligo dijo algo ininteligible al micrófono y el público volvió a rugir. ¿Pero donde diablos estaba su objetivo?

alan's psychedelic breakfast

Avanzaba escrutando las caras de los salvajes. A la vez todos parecían observarlo a el. Reían y le hacían muecas al verlo pasar, malditos monos. ¿Sabrían que estaba haciendo el aquí? Las caras se estiraban sus ojos como huevos de pascuas la piel elástica pelos como techos de paja que se movían con el viento. Los locos bailaban ¿se habría descuidado y dejado llevar a una especie de macumba siniestra? El ambiente se ponía tenso. Muerte Roja se movía ahora con la mano en la cintura donde llevaba su cuchilla afilada. Una música hipnótica llegaba desde el escenario una base constante una guitarra aguda por encima por abajo por los costados rajante afilada como su navaja. Los animales habían estado jugando con el sol ahora verde después violeta húmedo humo caliente. Un pelado con cara de martini y aceitunas se movía en dirección contraria hacia el. Lentamente como levantando las piernas enterradas en un pantano, Muerte roja sacó su cuchillo, una prolongación de su ser desde sus uñas desde sus huesos. El metal brillando le pedía le decía le gritaba married burried married burried. El pelado ahora a su lado su cuchillo embistiendo enterrándose en el vientre blanco el sol rojo el cielo rojo sus manos rojas el filo rojo muerte roja. Los salvajes rugiendo y saltando a su alrededor Muerte Roja brincando de una lado a otro moviéndose con la música y asaltando los cuerpos que van cayendo y apilándose. Un verdadero festival, la sangre corre se deja beber empapa se filtra por la piel oh the horror the horror. La música se detiene pero otra de mas allá lo abraza y acompaña, su navaja baila como nunca como siempre arremete como un tren this is the end. Se va haciendo lugar como un tractor en las amazonas. Muerte Roja se mueve entre las carpas rajando teñindo telas flores de tinto de sangre de vida de muerte y ya no queda nada más que campo y libertad y correr hacia el sol que ahora esta mas rojo que nunca llamándolo desde el horizonte my only friend, the end.

las verdaderas aventuras de Muerte Roja estan en : QueNosLLeveElInfierno

escribiendo como Restituto

2005-12-22T14:52:00.000-03:00

Señor y mascota: primer y seguramente último capítulo

Señor era un hombre tranquilo que vivía en las afueras de la ciudad. Tenía un perro llamado mascota que era su único compañero. Señor salía a correr por las mañanas y mascota lo seguía gruñéndole a cualquier cosa que se acercara. Cuando volvían de su ejercicio matutino se ayudaban mutuamente a deshacerse de piojos y pulgas. A Señor le encantaba almorzar fideos con tuco mientras mascota prefería sopa de camarones o pastel de camarones o cualquier cosa con camarones. Señor iba todas las tardes a la iglesia para adorar a su Dios, mascota no lo acompañaba ya que no creía que Dios tuviera tantos problemas de ego. Este era un tema del que preferían no hablar ya que había suscitado varias discusiones violentas en el pasado. Señor moría por el rock progresivo de King Crimson, a mascota no le molestaba pero era mas bien ramonero. Señor era un empedernido enamorado del amor que siempre estaba listo para regalar su corazón mientras mascota se acostaba con la primera perra se le cruzara por el camino. Ambos tenían ciertos celos hacia la forma de ser del otro pero jamás lo admitirían. Señor y mascota vivían en una casa de un ambiente. Cuando llegaba la noche compartían una cama cucheta, mascota dormía en la cama de arriba ya que le gustaba imaginarse que se acostaba entre las nubes.

Homenaje a Restituto que parece haber fallecido.

2005-12-07T16:52:00.000-03:00

Josephine II

2005-11-30T15:12:00.000-03:00

Al otro dia Josephine K soñó lo siguiente:
Ella y el diablo caminando uno al lado del otro. Es de noche y se dirigen a la encrucijada. La luna los alumbra casi sin ganas. Andan hundiendo sus pies en los charcos lodosos pero continúan sin importarles. La mirada adormecida. La mente ausente, talvez allá, en la encrucijada. K siente un fuego que le crece por dentro, llamarada tras llamarada, avivado por penas que creía ya haber olvidado. El le agarra la mano con ternura y juntos comienzan a silbar. Primero suavemente y luego a todo pulmón. Ya casi están ahí. Vuelven a callar. K sonríe de oreja a oreja. No esta segura si lo que busca es una salida o una entrada. Cuando no sabes adonde te diriges cualquier camino te llevará. Faltan apenas unos metros, el se detiene y la deja seguir sola. La acompaña con la mirada, una mirada tibia que rebalsa de esperanza. Un par de pasos más. El silencio se instala, absoluto. La luna se esconde.
Despertó.

Josephine

2005-11-25T17:12:00.000-03:00

Josephine K soñó lo siguiente:
El día nacía con la luz del sol, ella salió de su casa vistiendo sus pijamas con patitos verdes y se puso a andar. Andaba sin sentir la fricción de sus pies descalzos sobre el asfalto, como empujada por la brisa matutina. Recorrió un par de cuadras en este estado hasta que se cruzó con una vieja chiquita y arrugada que parecía haber salido de un canasto de frutas secas. K se le acercó pidiendo una dirección desconocida, la vieja respondió quitándose el suéter y entregándoselo como regalo. Ella lo tomó sin asombro y decidió probarselo. Se lo pasó por encima de la cabeza y con alguna dificultad buscó las mangas por donde pasar los brazos mientras sentía el picazón producido por la lana. Por último, saliendo de la oscuridad, asomó la cabeza por el cuello del suéter y se encontró desnuda en una playa de arenas blancas. Hundió sus pies en la arena tibia. Fijó la mirada sobre el horizonte donde divisó una isla verde a un par de kilómetros, se mecía suavemente sobre el mar oscuro como un sorete a la deriva. Tomando impulso corrió hacia la orilla y se lanzó al agua. Apenas dado un par de brazadas ya se estaba levantando en la orilla de enfrente. La playa rodeaba un bosque frondoso como un anillo a un dedo. El cielo se volvió violeta. Una música extraña provenía de entre los árboles. K se adelanto cautelosamente. Un hombre flaco y alto de pelos largos atravesó el muro natural que formaba el bosque y se puso a tocar una flauta. Permanecieron así un rato largo mirándose. Luego K le pregunto quien era, el bajo su instrumento y le respondió. Dame tu amor, vamos al bosque nena. La brisa la volvía a empujar. Despertó.

2005-11-18T12:38:00.000-03:00

John Fries - muy buenas fotos.

Guiños Para Todos

2005-11-10T17:29:00.000-03:00

9 de Noviembre de 1994, 3:00 PM

Plaza San Martín- Fernandito Travaglini apura su triciclo rojo y se lanza barranca abajo a toda velocidad. El viento lo golpea de frente, le entra por las mangas de la remera y lo infla de alegría. La adrenalina recorre su cuerpo, cierra los ojos y se imagina surcando los aires como un águila de alas negras. Tres horas mas tarde despierta en una cama del hospital Perez Campano con una pierna rota, el hombro derecho fisurado y una paleta menos. No puede esperar hasta hacerlo otra vez.

Café Campani, Av. Corrientes 1358- Maria Balompié levanta delicadamente su taza de capuccino con su pulgar y dedo índice y la lleva hasta sus labios. Aunque Maria está sentada en este café su mente está en otro lugar lejano y sus ojos lo demuestran. Recuerda una época en que fue moza y fue libre de verdad, recuerda tomar el ascensor a la mañana sin temor a que se caiga. Ahora siente un miedo arrasador cada vez que debe subir en uno. Lucha contra la idea de que todo tiempo pasado fue mejor y deja caer una lágrima sobre el mantel. ¿Que será del Capitán? Una voz la despierta del ensueño y la trae devuelta a su silla. -Señorita ¿se siente bien?- pregunta un hombrecito de sombrero gris. El sabe quien es ella pero ante la indiferencia que encuentra en su mirada mantiene el secreto y su orgullo. Maria se retira y jamás se vuelven a ver.

Haedo, Av. Guzman 134 Piso 4B- Mariano Moreno despertó hace una hora con una resaca insoportable. Vuelve del baño con un botiquín bajo el brazo y se tira en el sillón. El cuarto está casi a oscuras, una franjas de sol penetran por las rendijas de la persiana e invaden los muebles sucios con su silenciosa presencia.
Anoche lo habían echado de su banda, era un baterista fracasado, habían conseguido alguien mejor, lo sentían mucho, le dijeron. Después de que le dieran la noticia vació solitario una botella de gin barato tirado en la vereda del almacén. No recuerda como llegó a su casa.
Abrió el botiquín con una mano temblorosa, de adentro sacó un frasco y una jeringa cargada que apoyo a su lado. Suspiró con pesadez y tiró el bolsito al piso. Destapó el frasco con mayor facilidad de la que esperaba y sonrió ante la ironía, siempre había recurrido a ayuda ajena para abrir frascos. Miró a su alrededor en busca de un vaso de agua, una botella de whisky o cualquier cosa para tomar pero no encontró nada. Observó el frasco abierto y de un saque tragó cuantas pastillas pudo. Una cuantas. El resto las dejo a un lado y agarró la jeringa. Sin preparación alguna se clavó la aguja en la vena de su brazo izquierdo e inyectó el líquido en su cuerpo. Cerró los ojos y dejó caer la cabeza hacia atras sobre el respaldo del sofá. Sintió que se hundía y levitaba a la misma vez. Sintió que se encojía y que crecía hasta llenar la habitación entera. Se sintió querido, empapado en gritos y aplausos. Abrió los ojos y vió una mancha de humedad en el techo. Luego ya no sintío nada.

moraleja: If you're down on your luck and life ain't worth a dime, find a girl with far away eyes.

Natasha ernesto y yo

2005-10-25T16:10:00.000-03:00

ernesto ensayó una sonrisa, esta vez levemente torcida hacia la izquierda. ernesto se pasaba semanas enteras ensayando sonrisas por si algún día llegara la ocasión apropiada para usarlas. Natasha y yo mientras jugábamos a mirarnos a los ojos, el juego consistía en encontrar formas extrañas en las pupilas del otro y luego anotarlas en nuestro cuaderno de formas extrañas que encontramos en las pupilas del otro. Por el momento iba ganando yo con la silueta de un canguro en monopatín que sacaba la lengua.
Natasha tenía los ojos tan azules que daban ganas de zambullirse dentro de ellos. Una noche de verano, en la cual transpiraban hasta los mosquitos que nos rodeaban en busca de un trago de sangre fresca, no me aguante mas y mientras ernesto estaba distraído haciendo muecas enfrente del espejo la desperté a Natasha de un susto y después de dar una mortal en el aire me tiré de bomba en su ojo derecho para jamás volver.
Solo ahí es que me di cuenta que sus ojos no estaban hechos de mar sino de cielo. Dos eternidades y media pase volando sin rumbo. El vació azul de sus pupilas era infinito e interrumpido solo por la momentánea oscuridad de los parpadeos o las horas de sueño. Una vez pasó el canguro en monopatín, me escupió en la cara y se perdió en el firmamento. Maditos marsupiales maleducados se creen tan listos con sus transportes alternativos.
Finalmente un día Natasha quiso preparar una salsa portuguesa para acompañar los ravioles y mientras picaba la cebolla se largo a llorar. El cielo de su ojo se nubló y una tormenta me arrastró hacia afuera dentro de una lágrima espesa. Caí mojado pero aliviado sobre el piso de mármol de la cocina. Natasha me miró mientras secaba sus ojos y agregó un puñado más de ravioles en la cacerola. ernesto, habiendo escuchado el ruido, llegó corriendo y me dio una patada en las costillas para inmediatamente esbozar la sonrisa que tanto tiempo había practicado. Y que sonrisa demoníaca aquella.

Las originales y muy superiores aventuras de Natasha, ernesto y yo se encuentran aquí:
Sabe Exactamente Lo Que Hace

La felicidad según Carlitos

2005-10-19T17:52:00.000-03:00

El tren avanzaba lo suficientemente lento, pasando el pueblo de San Cristóbal, para que uno pueda bajar saltando hacia afuera sin hacerse daño. Y eso hizo Carlitos. Una vez en el suelo, se volvió a saludar sus amigos vagabundos que lo despedían desde los vagones perfumados en alcohol. Contemplando el cielo naranja se acomodó la barba y se adentró en el pueblito. La noche estaba a la vuelta de la esquina y el no la pensaba desaprovechar. Si había algo que le molestaba en esta vida errante que llevaba era la falta de mujeres. No habían muchas damas que se atrevieran a seguir este estilo de vida, de vagabundo viajero. Pero si había algún lugar donde podría encontrar una acompañante para sus aventuras iba a ser en el burdel. Y el burdel de San Cristóbal era famoso por la belleza de sus prostitutas.
Llegó a su puerta roja ya bajo la luz de la luna y las estrellas. Desde afuera podía oír la música de salón y oler el perfume de mujer que se filtraba por las grietas en las paredes de madera. Tocó el timbre con forma de seno que había a la derecha de la entrada. Casi de inmediato se abrió la puerta y por detrás se asomó una voluptuosa mujer. Mejor dicho se asomaron sus enormes pechos encorsados y después ella.
- Bienvenido al Burdel de Los Coraz...- Había comenzado a decir ella pero se detuvo sorprendida ante la presencia de Carlitos. El esbozó una amarillenta y etílica sonrisa escondida entre su barba piojosa. Pero a pesar de su apariencia, de sus cabellos largos y enmarañados, de su ropa mugrienta y desecha, de su olor a bosta y vino, a pesar de todo esto, las mujeres siempre le encontraban algún encanto oculto que lo convertía no solo en aceptable sino que extrañamente casi irresistible.
- Perdóneme caballero, bienvenido al Burdel de Los Corazones Aterciopelados, pase por favor- dijo ella haciéndose a un lado e indicando el camino con la mano.
Dentro del salón principal los clientes y las mujerzuelas bailaban al sonido proveniente de un pequeño piano tocado por un niño de no más de diez años. A los dos lados de la sala habían grandes escaleras que llevaban al segundo piso donde se encontraban las habitaciones. Carlitos estaba a punto de sacar a bailar a un petiza regordeta cuando lo agarraron por la mano y lo llevaron a la pista.
- Hola guapo, ¿No bailas conmigo? -
- Como no – le respondió a la morocha exótica de ojos verdes.
Bailaron un par de temas y Carlitos decidió llevarla arriba para hacerle el amor. Se notaba a la distancia que existía una química especial entre los dos. La agarró por la cintura y subieron las escaleras juntos, fueron hasta la tercera habitación y después de cerrar la puerta detrás de ellos se desnudaron apasionadamente y tumbaron sobre la cama. El la empezó a besar por todo el cuerpo mientras que ella apagaba la luz.

Maria encendió la lámpara sobre la mesita de luz, abrió su cajón y saco un paquete de cigarros y un encendedor.
- Eres todo un tigre hombre - dijo ella entre suspiros mientras se preparaba para prender los cigarrillos – Dime, ¿como te llamas? –
- Bueno, antes que nada te tengo que confesar que soy vagabundo y no tengo dinero para pagarte –
- Es que no soy ciega, de veras que ya me lo imaginaba, pero no interesa, hace mucho que no disfrutaba tanto –
El también ya se imaginaba que las cosas sucederían de esta manera.
- Carlitos, vagabundo por afición, mucho gusto –
- Maria, cortesana por ambición, encantada –
Ambos se quedaron un rato fumando y mirando al techo, con un pensamiento en común.
- Maria... esto que haces acá, yo se que no te hace feliz... he vivido mucho y si hay algo que aprendí es que las mejores cosas en la vida son gratis – le dijo mirándola a los ojos. Luego continuó. – Lo único que realmente necesito para ser feliz son el cielo, los astros y una mujer... el problema es que durante mucho tiempo mi vaso a estado solamente dos tercios lleno... hasta que llegaste vos y lo llenaste hasta el tope con el vino mas dulce que pueda existir...-
Ella apagó su cigarrillo y se abalanzo encima de el para besarlo. Pero aun no había terminado de hablar.
- Quiero que te escapes conmigo en el próximo tren – Y antes que ella conteste se levantó desnudo y abrió la ventana para fijarse si se podía descender de algún modo por ahí. No encontró las enredaderas reglamentarias pero si habían dos pilones grandes de bolsas de basura donde pensó que podrían saltar.
- No lo se Carlitos, me encantaría pero nos buscarían y cuando nos encuentren, a ti te matan seguro –
- Nunca se animarían a meterse dentro de los vagones llenos de vagabundos –

Me aburrí
Continuará...

El Hombre de Blanco

2005-09-30T18:37:00.000-03:00

Otro maldito bloqueo mental. No se me ocurre nada. Últimamente estoy con la sensación de ser incapaz de crear. Empiezo a sentir que me asfixian las paredes. Mejor salgo a dar una vuelta, tomar algo de aire y despejarme un poco. Busco mis zapatos debajo de la cama, me siento en ella y me los pongo. Agarro mi cuaderno y lapicera, bajo las escaleras y salgo a la calle. Deben de ser eso de las dos de la tarde, todavía no almorcé pero ya estoy acostumbrado a pasar hambre. No es que no me alcance la plata sino que me olvido de comer o directamente me da fiaca. Es primavera, el sol ahora no solo sale sino que además se anima a calentar. Bajo una cuadra, doblo a la derecha en la esquina y camino dos más. La plaza de la catedral es un lugar agradable para sentarse y dejar pasar el tiempo, observar a la gente sumergida en sus cosas. Imaginar de donde vienen, a donde van, con quienes se van a encontrar y porque lo hacen. Un buen lugar para crear cuentos y personajes. Me dirijo al centro de la plaza buscando algún banco libre para sentarme y mientras tanto me agarra la impresión de que estoy actuando siempre sin pensar, casi como si otra mente decidiera sobre mis acciones, o talvez como si todo lo que hago ya lo hubiese hecho antes en un mundo paralelo corrido apenas hacia el futuro, todo parece premeditado, pero no por mi. Encuentro un banco a la sombra de un árbol marchito, decido olvidarme de todo y concentrarme en lo que veo. Una pareja sentada al sol sobre el pasto que parece recién cortado. Deben de tener alrededor de veinte años, el tiene el pelo corto y oscuro mientras que ella lo tiene claro y largo hasta la cintura, esta usando un vestido floreado y el no para de acariciarle el rostro. Me detengo en la muchacha, sus ojos azules, nariz levemente empinada, labios rojizos y esponjosos como las frambuesas. Me hace acordar a una amiga que tuve y perdí en los años setentas. A pocos metros de la pareja se encuentra un joven barbudo y pelilargo vendiendo artesanías, las tiene expuestas sobre un mantel negro en el suelo. No da la impresión de que le importase mucho si vende algo o no, de hecho creo que esta durmiendo una siesta. Un poco mas hacia atrás y otro poco a la izquierda hay un hombre vestido entero de blanco sentado en un banco. Me mira fijo y parece estar escribiendo en un cuaderno. Nos miramos a los ojos y seguimos anotando. Cualquiera que nos viera diría que alguno de los dos es un mimo. Pone cara de estar concentrado y no desvía su mirada de la mía ni siquiera para ver lo que escribe. Siento como si estuviese hurgando dentro de mi cabeza. La situación ya se puso bastante incomoda pero elijo quedarme y ver que sucede con este hombre extraño. Aunque en el fondo creo que si me quisiera ir no podría. Advierto un cambio en su actitud, me sonríe y asiente con la cabeza pero no se detiene. Yo en cambio si, asaltado por un miedo que paraliza dejo caer la lapicera. Y de repente sin ningún aviso previo de mis espaldas brotan enormes alas plumadas rajando y destrozando mi camisa en mil pedazos. Ahora en total estado de shock lo busco al hombre de blanco que me sonríe y escribe. Las alas comienzan a moverse pero yo no las controlo, yo ya no controlo nada, si es que realmente alguna vez lo hice. Empiezo a volar y voy tomando altura de a poco, con los ojos clavados en los suyos. Abajo van quedando los árboles, la plaza, las parejas, los artesanos y aquel hombre. Aquel hombre que ahora se ve tan chiquito que se confunde con el banco también blanco. Y la verdad que llega corriendo y me pega como una trompada en el estomago, aquel extraño hombrecito de blanco que ahora desaparece en la distancia es nada mas y nada menos que mi creador, pues que solo soy un personaje de ficción, de esos que se inspiran una tarde de primavera en la plaza de la catedral.

Un Guitarrista Blanco Con Un Blues Muy Negro

2005-09-09T14:57:00.000-03:00

I.
Jay Rawlins era un joven guitarrista blanco en la tierra de los grandes guitarristas negros. Estamos hablando de New Orleans, ahí donde baja el río Mississippi serpenteando al ritmo del blues y del jazz. Sus padres habían muerto en un trágico accidente en los pantanos donde fueron tragados vivos por los cocodrilos. Esto sucedió cuando tenia apenas seis años. Lo más increíble del asunto fue que lo adoptaron en la familia de esclavos negros que trabajaban en los campos de algodón de su vieja estancia, estancia que había pasado a ser propiedad del estado ya que el era el único familiar sobreviviente y no tenía edad suficiente para reclamar nada. Así que Jay pasó su infancia trabajando en sus campos de algodón y tocando la guitarra por las noches con el resto de los niños negros. Se dice que para tocar un buen blues uno debe realmente sentir esa tristeza en la sangre y... perdóname slaves pero este ya me aburrió.

II.
El polvo se acumula sobre los estantes cubiertos de libros y discos. En una mesita, un viejo tocadiscos. El cuarto se encuentra en semioscuridad iluminado solo por una antigua lámpara de piso que produce una leve luz anaranjada. En el medio, una cama, sobre ella una dama desnuda. Esta fumando, escupe humo como chimenea de fábrica. Por la ventana abierta asoma la noche. La brisa juega con las cortinas y sus sombras bailan contra la pared. La dama en estado de trance fuma y observa. De repente una ráfaga mas fuerte de lo común entra aullando por la ventana, las sombras enloquecen y el tocadiscos comienza a rodar. Aunque no tiene ningún disco puesto empieza a sonar un blues profundo y sensual. Las sombras se retuercen y danzan al compás. La mujer sigue como hipnotizada y respira cada vez mas hondo. El sonido de la guitarra slide se desliza de un lado a otro en la habitación y crea dibujos con el humo. La dama larga el cigarrillo y se pone a temblar suavemente mientras gime como una negra cantante de gospel. El blues llega a su etapa culmine y finaliza con un agudo solo de guitarra cargado de dolor. La mujer estalla en una mezcla de orgasmo y llanto desolado. Una sensación extremadamente agridulce. Así son los blues verdaderos. El tocadiscos se frena y la brisa desaparece. Ya es casi de día y el único sonido dentro de la habitación es el de ella que continua sollozando.

el disco de dylan

2005-08-31T17:19:00.000-03:00

Soldberg analizaba la situación fríamente. Calculando todos los detalles tratando de no dejar ningún ángulo sin contemplar. Imaginaba cual seria su reacción al ver lo que había sucedido, ella se daría cuenta enseguida y no tardaría en reprocharle. Claro el trataría de inventar alguna excusa pero seria tremendamente difícil mirarla a la cara. Si, ella se daría cuenta, no hay duda, es demasiado inteligente. Además las mujeres tienen ese sexto sentido que se hace presente en este tipo de situaciones. Soldberg se levantó de su asiento y caminó hacia el estante. Examinó la fila de discos y satisfecho sacó alguno de Bob Dylan, lo colocó sobre el tocadiscos que rápidamente puso a andar. La música comenzaba a fluir por el aire y llenar los espacios dentro de la habitación mientras que el se trasladó frente a la ventana. Afuera el mundo parecía no haberse dado cuenta de lo sucedido esa mañana, los niños correteaban por la plaza, las madres difundían el chismerío barrial y el cartero terminaba su recorrido. Sin duda no actuarían tan despreocupados si se enterasen.

Nooooooooooo

2005-08-24T14:01:00.000-03:00

Eliminé mi blog por error y por completo... Ahora logré subir la mayoría de los viejos textos pero los comentarios de los lectores han sido perdidos para siempre. Les pido a mi amigos (que ya conocen mis cosas), o no, que comenten, por lo menos en el que mas les haya gustado.
adios

il chincuechento

2005-08-23T01:32:00.000-03:00

Un Fiat 500 blanco avanzaba esquivando autos. El autito estaba claramente en las últimas, lo único que parecía estar funcionando con regularidad era el acelerador. Adentro suyo viajaban tres hombres de negro. Vestían saco negro, pantalones negros, zapatos negros, corbata negra y camisa blanca. Mi amigo Mario y yo habíamos contratado al señor Lupo para que nos llevase a Pádova y nos introdujese dentro de un grupo que manejaba la lotería clandestina local. Verán, Mario y yo nos habíamos cansado de la vida estructurada que llevamos durante nuestra juventud y ahora buscábamos dinero rápido sin importar los medios ni consecuencias. Conocimos a Lupo a través de la novia prostituta de mi tío. Lupo era un pelado con cara de loco, no sabíamos mucho mas de el. Manejaba con decisión, mi amigo iba sentado en el asiento de acompañante y yo atrás. Estábamos ya saliendo de la ciudad cuando Lupo puso el guiño y empezó a girar a la izquierda pero Mario cogió el manubrio y de un volantazo enderezo el carro.
- Pádova queda del otro lado de la montaña- dijo tranquilamente.
Lupo asintió sin decir nada y comenzamos a subir. El autito se quejaba pero pronto llegamos a la cima. En los bordes de la ruta se podían ver algunos parches de nieve entre las rocas que se resistían en las alturas al calor del verano. Desde acá arriba podíamos ver el mar a nuestra derecha. El auto emprendió la bajada y en poco tiempo marchábamos otra vez por la ruta costera. Andábamos en silencio. Al rato Lupo dobló y nos adentramos en una playa. Bajó corriendo y se arrodilló en la arena. Mario y yo nos miramos perplejos y decidimos ir a ver que ocurría. Fui hasta su lado y me arrodillé junto a él, vi que rascaba la arena y juntaba piedritas en una mano. Lo hacía con extrema concentración. Cuando había juntado una mano completa me las pasó y dijo que las guardara. Un par de niños nos miraban y reían de nosotros. Volvimos al auto y regresamos a la ruta. Observe las piedritas en mi mano, me pareció que no tenían nada de especial y tuve que preguntar.
- ¿No te importaría decirme para que son la piedritas estas?-
Lupo volvió a asentir y respondió como si nada.
- Teníamos que despistar-
Mi amigo me miró preocupado y guardé las piedras en mi bolsillo. Seguimos andando. Estábamos pasando por una gasolinera cuando Lupo frenó, se bajó del auto y caminó decidido hacia un hombre de espaldas que hablaba en un teléfono público. Cuando estuvo a un par de metros se detuvo en sus pasos, dio la vuelta y volvió corriendo al auto. Nos pusimos en marcha y explicó.
- No era él-
- ¿No era quien?-
Pero Lupo no respondió y nosotros no indagamos, es mejor no hablar mucho con un hombre que actúa tan impulsivamente. Al rato pasábamos por una idéntica gasolinera y él volvió a actuar de la misma manera. Había otro hombre al teléfono. Lupo llegó a su lado, sacó un revolver y le disparó en la cabeza ante nuestra atónita mirada. Cuando volvía corriendo al auto dos hombres salieron de la cafetería y dispararon hacia nosotros, pero rápidamente escapamos sin que nos llegase una bala. Lupo reía a carcajadas y con increíble felicidad nos miro y dijo.
- Matamos a Gennaro Mancuso-
Casi me desmayo.
- ¡Gennaro Mancuso!- gritó Mario.
- Si, ¿no es grandioso? Ahora si que seremos gente importante-
Yo negaba con la cabeza, todavía no lo podía creer.
- No, esto no es grandioso, esto es terrible, esto nos dará un nombre... nosotros no queremos tener nombre... Gennaro Mancuso tenia un nombre maldita sea-
Los nombres son terribles insinuantes de drásticos finales pensaba yo mientras caían las primeras gotas de lluvia sobre el parabrisas.

El relato tenía mas sentido cuando lo soñé

Ojo Con Apurarse

2005-08-23T01:31:00.000-03:00

Hoy era mi día de suerte, hoy se me iba a dar. Hace rato que venía haciendo los avances apropiados sobre Dorotea y hoy seguro pero seguro que me la volteaba. Aún antes de arribar a nuestro punto de encuentro la pude observar entre la vegetación. Era increíblemente sexy, sus piernas, tan cortas y gruesas, un deleite para mis ojos. Su cuello largo y elegante, repleto de arrugas. Su cabeza pelada y su piel de un verde entre esmeralda y lechuga que me volvía loco con deseo. Uno creía estar verdaderamente ante la presencia de un ángel. Pero lo mejor de todo, era su caparazón. Tenía una curvatura tan sensual que hacia que los machos girasen sus cabezas lentamente al verla pasar y le gritasen obscenidades sobre lo que le harían a su hermoso diseño.Cuando estuve a su lado, nos miramos largamente a los ojos y sin siquiera dirigirnos una palabra entramos en acción. Me puse detrás suyo y con un leve esfuerzo la monte. Que sensación alucinante era finalmente conquistar la tortuga de mis sueños, sin duda sería la envidia de todos. Yo estaba terriblemente excitado y me pareció que se estaba desarrollando todo con demasiada rapidez. No quería que terminase pero dos horas mas tarde llegué al orgasmo con un gemido de placer, no había podido aguantar mas. Dorotea dobló su cuello y me miró con un gesto de desaprobación. No sabía donde meterme de lo avergonzado que estaba, se me amarillentaron las mejillas. "Lo siento, no se que paso, nunca me había sucedido, lo juro" Ella estaba claramente decepcionada y sin decir nada se marcho meneando su colita tristemente. Era lo peor que me podría haber hecho. Definitivamente no había sido mi día.

extraido del difunto blog erótico y comunista

Influencia

2005-08-17T01:30:00.000-03:00

X
La sombra del pistolero le pidió al sol un día de libertad para conocer el mundo antes de que llegase su anunciada e inminente muerte. El sol, que se sentía de buen humor comenzando el verano, aceptó. Y así ella partió a dar la vuelta a la tierra dejando al pistolero sin sombra de luna a luna.

Y
Sabía que no me podía distraer ni un solo segundo porque sería el fin de mi recuerdo sobre lo sucedido. Era una cuestión de vida o muerte. En ese instante sonó la campana de la catedral con un estruendo que hizo volar por los aires mi memoria como lo hicieron las palomas, dejando atrás solo su blanca mierda.

Z
El viento es constante, desde que llegué a este inhóspito lugar hace ya trescientos ochenta y tres dias, no ha cesado de soplar en ningún momento. Apenas arribé mis compañeros me decían que uno rápidamente se acostumbra pero a mi, personalmente, me sigue pareciendo insoportable. No tanto por su fuerza sino por su constancia. ¿No se cansa de soplar? ¿No se marea? ¿No se detiene siquiera cuando todos dormimos?
Hoy me fui hasta al lado del río. Me recosté sobre las rocas como una lagartija donde estaba resguardado del maldito viento. Mientras descansaba con los ojos cerrados escuchaba el ruido de las olas y me imaginaba que se estaban hablando entre ellas. Lo que no llegaba a imaginar era sobre que exactamente hablaban. Talvez eran extraños que se estaban conociendo, talvez discutían sobre los diseños que formaban las nubes en el cielo, o talvez hablaban sobre el viento, claro su opinión era un distinta a la mía, deben estarle agradecido por mantenerlas vivas. Así que me enojé y volví corriendo a la base.

El Increible Fracaso Del Torero Trompetista Y Como Zappa Me Enseñó A Poner Títulos Ridículos

2005-08-07T01:29:00.000-03:00

Entramos al Red's Bar con actitud. Jimmy había ganado su pelea hoy por KO en el tercer round y me eligió a mi para que lo acompañase a festejar a un bar de jazz y bebop de esos que están tan a la moda. El ambiente era muy oscuro, la única luz parecía venir desde el escenario donde estaba tocando la banda de Charlie Barker. El humo danzaba por el aire y daba la impresión de neblina. La era dorada del tabaco. Las mesas se encontraban amontonadas contra el escenario o sobre las paredes, dejando un pequeño lugar en el medio para que las parejas bailaran, y eso estaban haciendo. Jimmy y yo nos fuimos a sentar en una de las mesitas que se había desocupado justo debajo del escenario. Jimmy era una persona muy agradable, hasta que bebía su tercera copa. La trompeta de Barker aullaba a pocos metros. Le pedimos dos vodkas al camarero. Los trajo casi enseguida meneando las caderas como una bailarina de cabaret. Desde ya, era muy afeminado. A Jimmy no le agradaba mucho pero si los tragos seguían llegando a esta velocidad no habría ningún problema. Charlie Barker era un trompetista de renombre pero esta noche no parecía estar haciendo de las suyas. De hecho apestaba. Jimmy estaba empezando a notarlo cada vez mas a medida que se bajaba los Vodka Doubles. De a poco comenzó a maldecir al pobre músico y yo hacía lo posible para tranquilizarlo. Llegaron y desaparecieron el quinto y cuarto vaso. Cuando lo volví a mirar a los ojos supe que no había vuelta atras. Le reconocí esa mirada, la mirada del toro que divisa la roja capa del torero, es solo cuestión de tiempo hasta que ocurra, pero la embestida, es inevitable.
Sus gritos se hacían cada vez mas fuertes y mas violentos. Charlie lo había notado e iniciaba a molestarse. Se lo veía con creciente incomodidad. Yo a esta altura me había puesto en lugar de espectador, expectante, sabiendo lo que estaría por suceder.
Y sucedió.
Jimmy se puso de pie y lanzando un vaso vacío sobre el escenario gritó "¡Si yo me metiese la maldita trompeta en el trasero y me largase un pedo sonaría mejor que tú! ¡Hijo de una gran puta!" El vaso se estrelló contra la cabeza del bajista dejándolo inmediatamente inconsciente sobre un charco de su propia sangre. Charlie largó su instrumento y tomando carrera saltó sobre Jimmy con una doble patada voladora en la cabeza. De veras que fue un golpe que hubiese matado a la mayoría de los mortales. Ambos cayeron al piso rompiendo la mesita y una silla. Jimmy perdió dos dientes. La gente se abrió y gritaba eufórica a favor de uno u otro de los bandos. Yo seguía sentado sobre mi silla que permanecía intacta de lado de la mesita destrozada. Barker se repuso primero y vino hacia mi, pero mi amigo lo sacudió de un golpe por detrás que lo hizo volar sobre otra mesa. Estaba fuera de combate. Ahora el baterista había bajado del escenario queriendo domar al toro. Avanzaba sobre Jimmy con un platillo en una mano y un palillo en la otra. Bastante ridículo. Yo me puse de pie tranquilamente, tome mi silla, la levanté sobre mi cabeza, di dos pasos en frente y se la partí en la espalda. Cayó vencido al suelo. Jimmy me sonrío una sangrienta y agujereada sonrisa y luego largó un alarido dirigido al pobre pianista que permanecía petrificado detrás de su instrumento. El toro saltó sobre el escenario a terminar su taréa mientras mis ojos se posaban sobre algo que me causaba bastante impresión. Mi vaso de vodka, intacto, sobre la mesita hecha trizas. Lo levanté y me lo bebí de un saque. Detrás mío escuchaba los golpes de Jimmy y los lamentos del pianista. Saqué de mi bolsillo dos cigarrillos, me los llevé a la boca y los encendí. Le dije a Jimmy que era mejor que nos retirásemos. Le di una larga pitada al mío, le pasé el suyo y nos pusimos a andar. El suelo ahora cubierto de pedazos de madera, vidrio, sangre, dientes y una derrotada banda de jazz. La gente nos aplaudía y el camarero lloraba desconsolado. Salimos del Red´s Bar con actitud.

la mar astaba sarana

2005-08-02T01:28:00.000-03:00

...dos hombres caminaron sobre la cubierta hasta la punta del barco. Se apoyaron con los codos sobre la baranda. En frente de ellos, detrás de ellos, todo alrededor, el mar antártico. Respiraban y echaban humo por la boca.
A: Todavía nos quedan unas quinientas millas hasta el puerto Rigby y de ahí cien mas para llegar al estrecho de Robert Nesta.
B: ¿Y las condiciones climáticas?
A: Se va a poner un poco mas movido el asunto, mucha niebla, viento, olas y del frío ni hablar.
B: ¿Y los icebergs?
A: Cada vez mas y de mayor tamaño.
B: Mierda, nos queda un camino largo y duro.
A: La vida es larga y dura.
Se quedaron en silencio. Solo se escuchaba al barco partiendo el mar por la mitad y el distante zumbido del motor.
B: Si la vida es larga y dura, la muerte será un agujero húmedo y acogedor.
A: ...
B: ...
A: Algo a lo cual aspirar.
B: Así me gusta creerlo.
Otro momento de silencio. Casi se los podía oír pensar.
A: Mirá el iceberg ese, tiene forma de conejo.
El señor B. achinó la mirada para inspeccionar el bloque de hielo.
B: Un conejo aplastado por un iceberg gigante.
A: ...
B: Son como soretes a la deriva. Enormes y congelados soretes a la deriva.
A: ...
B: Debe haber un gigante de hielo cagando por algún lado.
A: ...
B: Un día lo descubrirán.
El señor A. pegó la vuelta y se dirigió cubierta abajo. En el horizonte ya se podía divisar la oscura tormenta...

soñador

2005-07-28T01:27:00.000-03:00

Martín se estaba duchando mientras Maria daba vueltas por el baño gritándole desde el otro lado de la cortina. El vapor lo envolvía todo y se condensaba sobre el espejo, la ventana y hasta los azulejos verdes de las paredes. Ella estaba bastante alterada.
- ¡Siempre vas a ser el mismo inmaduro de mierda!
El escuchaba pero por el momento no atinaba a responder. Maria seguía.
-¡Hace dos meses que no podemos pagar el alquiler, apenas tenemos para comer y vos seguís insistiendo con tu bandita de fracasados! ¿¡Rocanrol!? ¿Porque no te buscas un laburo de verdad?
-Mirá nena, recién ahora estamos encontrando nuestro público, no es algo que se hace de la noche a la mañana. Además la semana que viene vamos a grabar un demo y ahí vas a ver que las cosas van a empezar a pintar mejor.
Ella se cansó de dar vueltas y se sentó sobre la tapa del water.
-Iluso- le dijo tomando aire.
-¿Porque siempre me tenés que tirar el ánimo a la mierda? ¿Además que esperabas, que me iba a hacer abogado como el pelotudo de tu hermano? No jodas vos sabías que nos esperaba cuando te viniste conmigo.
Maria se puso de pié para otro de sus arranques violentos.
-¡Andá a cagar forro! ¿No te das cuenta que sos solo un pobre soñador?
Martín se quedo callado un momento y luego replicó.
-Yo seré un soñador, pero vos sos nada mas que un sueño.

Se detuvo a prestar atención pero no escuchó respuesta alguna de parte de Maria. Lentamente corrió la cortina y espió hacia el otro lado. Nada mas que vapor, se había esfumado. Martín prendió un poco mas el agua caliente y se puso a cantar. Soñé...que soñaste conmigo...

Lo de López

2005-07-25T01:25:00.000-03:00

El pueblo del Bolsón queda situado en un valle rodeado de cordillera. No importa donde estés parado podes levantar la vista y ver la montaña, imponente, que te hace sentir del tamaño de un ratón.
Era uno de esos días en los que llueve y sale el sol cada veinte minutos. No se sabe si están disputando un lugar en el cielo o lo hacen cómplicemente para molestar a los mortales. De los ocho mochileros que arrancamos el viaje hace casi un mes quedamos solo dos, el Pájaro y yo. Hoy bajamos desde el Cajón Azul hasta el centro del Bolsón. Nos habíamos separado haciendo dedo y yo lo esperaba en un banco de la plaza de artesanos. Cuando llegó se largó a llover otra vez y decidimos que yo me iba a quedar cuidando las cosas mientras que el salía a buscar una casa que nos habían recomendado para pasar la noche, solo cobraban dos pesos por persona, “lo de López”. Al rato volvió diciendo que estaba todo bien y yo fui a buscar el resto de nuestras pertenencias al camping viejo donde habíamos estado antes de subir al Cajón.
La casa de López; se entraba por la cocina, una cocinita de dos metros por uno. De ahí se pasaba al salón principal que tendría como mucho cinco por cinco. En una de sus paredes había una puerta que daba a un pasillo, en el pasillo habían seis puertas mas. Cuatro de ellas daban a habitaciones donde los huéspedes podían tirarse a dormir (no existían camas en lo de López, se dormía como sea, donde sea), otra era la habitación de López y su familia y la ultima un baño que nunca llegué a conocer, tal era su concurrencia. En este espacio habitaban cerca de cincuenta personas entre mochileros, músicos y artesanos. Parecía una vieja colonia hippie.
Cuando entramos a la casa nos encontramos con unos veinte jóvenes, entre damas y caballeros, que estaban desparramados por el piso “produciendo” (así decían) artesanías. Varios eran artesanos de la feria y otros lo hacían para alejar el aburrimiento de un día lluvioso. Buscamos un lugar donde situarnos y nos fuimos a sentar en un rincón. Los mas cercanos nos preguntaron de donde veníamos y comenzamos una conversación ligera. Al rato llegó un pibe flaco con dos bandejas con tortas fritas, habían juntado monedas entre todos para comprar la harina y otros ingredientes. Nos dijeron que agarráramos sin problema y aunque nos daba un poco de culpa teníamos tanto hambre como parecían tener todos. Las tortas fritas volaron en treinta segundos. Se acercaba la noche y cada vez caía mas gente. Algunos sacaron sus instrumentos musicales; tenían un charanguito, un acordeón y varios elementos de percusión entre otros, eran los músicos de Kumbianabis que estaban de gira por el sur. Empezaron a tocar y la gente de a poco se ponía a bailar o acompañaba el ritmo con un golpe de palmas. Después llegó un gordo con su novia alemana, era el contrabajista. Sacó su contrabajo, que era tan grande como el, y se unió a la banda. Ahora estábamos todos bailando y golpeando lo que sea al ritmo de la música. Los cincuenta habitantes de la casa formábamos parte de la banda, todos bailando y cantando juntos en el cuartito de cinco por cinco. Y llegó López borracho (un gaucho cincuentón que tenia las manos tan encalladas que no se quemaba ni con el fuego directo) y se puso a bailar con su esposa. Bailaba y cantaba y parecía a punto de desplomarse, pero nunca lo hacia. Todos reíamos. Estuvimos así alrededor de una hora pero tuvimos que interrumpir para cenar. Algunos se turnaban para usar la hornalla de la cocina y nosotros preparamos una polenta con nuestro calentador portátil. Compartimos la polenta con tres artesanas locas de La Plata y “el chapu” (por chapulín colorado), un pibe, que viajaba con ellas desde Las Grutas, que era mas bueno que el pan, Jesús y Buda juntos. Nos dijeron que podíamos tirarnos con nuestras bolsas de dormir en su cuarto. Mas tarde nos enteraríamos que en ese cuartito también dormían la hijita enferma de la mayor de ellas (tendría veintitrés como mucho), dos rosarinos locos (si, mucha gente loca en lo de López) y una gorda pelada que también era artesana y aparentemente la novia de uno de los rosarinos (o de los dos).
Después de comer estuvimos un rato charlando y decidimos que saldríamos los seis a recorrer los bares del Bolsón. Fuimos de bar en bar y terminamos en “El Alquimista” donde tocaba una banda rarísima con sus integrantes disfrazados de duendes o algo por el estilo. Nos pusimos a bailar y “el chapu”, que no tenía ni un mango partido por la mitad, nos compro una cerveza para que compartiéramos entre los seis. A eso de las cuatro o cinco de la mañana volvimos para la casa y la sorprendimos en silencio. Todo estaba cubierto por gente durmiendo, estaban tirados encima y debajo de las mesas, en la cocina, en el pasillo y en nuestro cuarto casi no había lugar tampoco. Despertamos a los rosarinos e hicimos un poco de lugar, Pájaro se tiro en un rincón y yo terminé acostado hecho una bolita detrás de la puerta. Me dormí mientras en sol ya se filtraba entre las ranuras de la persiana.

El Escritor

2005-07-23T01:25:00.000-03:00

No les voy a mentir, no soy bueno con las palabras. Realmente no se escribir. A veces tengo alguna buena idea o me inspiro en la obra de otros pero la única razón por la que escribo es para ganarme minas. Mejor empiezo otra vez, me llamo Juan Ceballos y soy escritor. Me di cuenta del poder de la escritura a los once años. Había una chica en el colegio que me gustaba, a la que no le podía hablar por falta de coraje. Hasta que un día le escribí una notita y me la gané, lo único que decía era “sos linda”. A los tres días ya era mi novia, o lo mas parecido a una novia que se puede ser a esa edad. Ahora tengo treinta y cuatro años, sin embargo mucho no ha cambiado desde entonces, ya no me falta coraje para hablarle a las mujeres pero solo me dan bola cuando leen algo mío, o ni siquiera, con solo saber que soy escritor les alcanza. Así es, soy un fraude, pero la vida me sonríe.

anotaciones cualquieristas

2005-07-18T01:23:00.000-03:00

Todas las semanas viajo horas y horas en tren pero no voy a ningún lado, cuando el dia llega a su fin estoy en el mismo lugar y nunca nada parece nuevo. Por el otro lado a veces me tiro a escuchar un disco o voy a ver alguna película y aunque me quedo sentado en el mismo lugar tengo la sensación de haber viajado, de haber visto y experimentado cosas nuevas.

puertas

2005-07-09T01:21:00.000-03:00

Esto es lo que me estoy imaginando en este momento. Estoy dentro de un cuarto, todo pintado de negro, que lo único que contiene son dos puertas. Una dice BIEN y la otra MAL. Mi instinto me lleva primero a intentar salir por la puerta del bien pero esta parece estar trabada o cerrada con llave. Trato de abrirla con mas fuerza pero no hay como. Ahora miro de reojo la puerta del mal y me quedo pensando. ¿Que hago? ¿Pruebo la puerta del mal? ¿Me quedo en el cuarto esperando que pase algo? ¿Me fijo si hay alguna otra salida? Otra cosa, las puertas no tienen cerrojo. Lamentablemente no hay forma de espiar un poco hacia el futuro antes de tomar decisiones.
Un rato mas tarde vuelvo a leer este fragmento de mi imaginación y hago el siguiente análisis; las puertas se deberían haber llamado FACIL y DIFICIL. El personaje, yo, tendría que, al no poder abrir la primera puerta, respirar hondo y salir por la segunda. Nada mas, después no se.

una vez en el caribe

2005-07-08T01:18:00.000-03:00

La música caribeña flotaba en el aire y fluía por las callecitas empedradas. La luz de los faroles partía la noche cada diez o quince metros. El clima era tan húmedo que se podía besar. El olor a comida frita se escapaba por las ventanas de las casitas que daban a la calle, amontonadas una contra otra. Y ahí estaba yo, borrachísimo, tratando de encontrar el camino hacia el puerto. Avanzaba manteniéndome en pie con la ayuda de los faroles a los que me abrasaba violentamente, mientras el suelo bailaba un ritmo desconocido para mí. Me habían dicho que en el puerto de San Agustín se encontraba un hombre llamado Pepe Cuevas, que conocía La Verdad. Y yo me aferraba a esta idea como la posibilidad de darle un vuelco a mi vida, a mi muy deprimente vida (la cual dejamos para otro día). Bueno no me pregunten como pero finalmente llegué al puerto, o al menos eso parecía. Ahí estaba el bar de mala muerte que me habían indicado, “El Nicoya”. Adentro se estaba llevando a cabo una especie de fiesta apocalíptica, excepto en la barra del fondo, que es a donde fui a parar (sentar) junto a una muchacha que, en mi borrachera, parecía muy apetecible. Una vez instalado en la barra le pedí al cantinero dos cubas, uno para mi y otro para mi compañera. Ella sonrió agradecida y me preguntó.
-¿No eres de por aquí cierto?-
-No... en realidad vengo de mucho mas al sur.- Respondí como galán borracho.
- ¿Y pues a que vaina has venido entonces?-
- Esto te puede parecer raro, pero vengo en busca de La Verdad.-
De ahí nuestra conversación partió hacia otros temas y varios cubas más. La noche estaba llegando a su fin y yo, en un estado lamentable, seguía tomando. Me encontraba en el proceso de despedirme y explicarle a Josefina (se me había olvidado decirles su nombre) que ya era tarde y todavía me quedaban cosas por hacer, cuando se me arrimó al oído y suavemente susurró.
- La Verdad es Mentira.-
Sorprendido la mire a los ojos.
- ¿Pepe? -
- Pepa – me respondió sonriendo.
Me quede pensando unos segundos. >>La Verdad es Mentira...suena razonable<< Sacada esta conclusión hice fondo con mi trago le di un largo beso en la boca a Pepa y caí inconsciente al piso.

Era Un Carlitos Socrático

2005-07-01T01:14:00.000-03:00

El tren avanzaba lentamente entre los cultivos de remolacha. El sol apaciguaba finalizando la tarde y caía perezosamente sobre la inmensidad de los campos finamente segmentados por las vías del tren. Carlitos y Poroto se encontraban tumbados entre las cajas de un vagón abierto, esto es, sin techo ni paredes. Poroto había tomado mucho interés en Carlitos desde ayer a la tarde cuando se conocieron en la estación de Altamonte y, aunque no quería admitirlo, guardaba todas sus palabras en un cajón que tenia en el fondo del cerebro. Habían pasado un largo rato en silencio cuando Poroto termino de inspeccionarse el ombligo y pregunto:
- ¿Flaco... sos religioso, digo... crees en Dios?
- ¿En Dios? Mi dios es el sol, y el vino mi misa.
- ¡Jajaj! – Poroto se destornilló de risa. – ¡Me parece que mucho sol y mucho vino te hicieron mal a la capocha!
Carlitos no se inmutó y continuó con su discurso.
- El sol, Poroto, es luz, es calor, es energía, es vida... y es para mi, mi Dios.
Poroto mas serio ahora empezaba a absorber estas palabras.
- El sol no discrimina... brilla sobre todos los seres del planeta por igual. Esta ahí para los ricos y para los pobres, para los negros, los blancos y los azules, esta para los buenos, los hijodeputas, los infelices y para los vagabundos también- Dijo Carlitos esbozando una sonrisa.
- No pretende nada de nadie y a cambio nos da TODO. Por eso cuando desciende violeta sobre el horizonte le rindo tributo con un trago de tinto, y sigo tomando en su honor hasta que me olvido de todo y cuando despierte al otro día, ahí va estar, sentado sobre el firmamento, imperturbable.
Poroto se quedo un rato pensando y luego dijo:
- Casi me convencés borracho de mierda ¡jajaj! Decime esto entonces, cada galaxia tiene su propio sol, ¿Carlitos eso como me lo explicas?
- ¡Pero de que carajo me hablas, nunca saliste del país y me venís a hablar de galaxias! Mirá, hace esto, sacate la camisa como yo y dejá que el sol te de un abrazo, no creo que ningún otro dios te abrace así.
Poroto negaba con la cabeza pero se desabrochó la camisa.
- Haceme caso, ahora nos emborrachamos de sol y esta noche ¡ja! y esta noche nos emborrachamos de verdad y te cuento sobre la luna ¡la diosa! Pálida y hermosa. Pobre Poroto, le enseñaron todo al revés.

De Sueños Y Recuerdos

2005-06-30T01:11:00.000-03:00

Últimamente estoy teniendo sueños muy reales. Cuando despierto a la mañana me cuesta diferenciar entre los recuerdos verdaderos y los recuerdos del sueño, tengo que despegarlos cuidadosamente, con pinzas, uno del otro.
Anoche tuve uno de estos sueños. En este, empezaba yendo a una fiesta con algunos amigos que pronto perdía entre la multitud. Como no encontraba a nadie y me canse de estar parado solo en un rincón, decidí volverme a casa. Voy a acortar los tiempos de “las escenas” pero en cada uno de los escenarios que voy a relatar transcurrió bastante tiempo. Cuando salí de la fiesta ya era de día y me tome un colectivo. En este viaje conocí una chica muy bonita con la cual tuvimos un momento, como decirlo, algo erótico. No voy a entrar en detalles, tampoco los recuerdo, solo voy a decir que la relación no llego a culminar cuando la chica se dio cuenta que la próxima parada era la suya y se marchó, después de que intercambiemos nuestros respectivos números de teléfono. Un par de paradas mas tarde me toco bajarme a mi, y de ahí me dirigí a lo que ahora solo puedo describir como una suerte de museo/acuario, una especie de mundo marino renacentista, lleno de cuadros, estatuas, arcos, columnas y piletones con delfines, focas y cualquier otro bicho marino que se les ocurra. La próxima escena que recuerdo, después de recorrer este Vaticano acuático, fue estar sentado con un grupo de desconocidos ante una maqueta del acuario y tener que explicar que tipo de animal había en cada sala. Estaba rindiendo algún tipo de examen porque recuerdo sentirme presionado a no cometer ningún error. Otra cosa, estábamos comiendo pao de queijo brasilero, con la ayuda de palitos chinos, de una bolsa que decía esconcitos.
Ahora me parece difícil creer que haya confundido todo esto con recuerdos reales pero si lo piensan bien, la memoria es tan virtual como lo son los sueños, especialmente a esas horas de la mañana.

Paris Sin Ella

2005-06-26T01:08:00.000-03:00

Que esperas de la vida: que no termine tan pronto. que tenga un final feliz. Es decir, ningún final posible.
Evento historico en el que te gustaria haber estado presente:mmm..... historico para mi. Cuando tori escribio conflake girl.Me vuela la cabeza hermosamente.
tema preferido de zeppelin: heartbreaker, whole lotta love, blackdog, rockandroll, stairway to heaven. Stop.
palabra preferida: umbral ... jaja, no se. muchas palabras. positrón. Alcaloide. jaula. furor.
palabra que odies: tetrabrik, jaja...despues pienso mas, prometo.
persona que mandarias al infierno: (puede ser famoso o no)chiche g. el de memoria...es un viejo pelotudo. lo odio.ah...y a bush....el es mas pelotudo.
que animal serías: un gato, una arañita, un ave, sin dudas.
culo o tetas: tetas tetas!!!biblia o kamasutra: eh? que clase de pregunta es esa? Kamasutra por Dios bendito! jajaja.
naturaleza o ciudad: ciudad... y un arbol que me de sombra de vez en cuando.
tom o jerry: tom... hay q elegir uno no?
y que queres ser cuando seas grande: quiero ser... ... ya soy todo lo que quiero ser.

Entrevista con Sofimey Relles

2005-06-26T01:06:00.000-03:00

Entrevista con la fotógrafa mas importante de Oceanía, mi amiga autraliana Sofimey. Estamos esperando que inaugure su galería virtual muy pronto... y había que colgar su entrevista en la página principal porque sino se nos ponía celosa. juaj

Que esperas de la vida: (a la mierda) reirme, Que no sea ni muy corta ni muy larga, Descubrir grandes verdades q no le importen a nadie mas q a mi
Lugar del planeta que quieras conocer: mexico Capital federal Y todos los otros
Un deseo: mmmm… te digo uno de pestaña, no uno muy intimo:Sacar buenas fotos
Palabra preferida: pote
Palabra que odies: chichon, zobaco
Una buena puteada: conchuda,
Una mascota alternativa: alternativa quiere decir inusual? Un tobi…
Paul o John: john
Sal o azucar: azucar. mentira! A quien engaño! edulcorante
Culo o tetas: tetas, las miro c envidia o con lastima, segun
Mirta o susana: Susana, mirta es hdp, Susana es boluda nomas... aunq pensandolo bien... mrtha es la abuela de juanita... y yo siempre quise ser como ellaaaa jajaja
Mario o luigi: Mario, lleva la batuta, y se qda c la princesa en mi peli
Ping o pong: ping, es mas femenino
Should I stay o should I go: ehhhhhhhh
y para terminar
Que queres ser cuando seas grande: De esas viejas q viajan en colectivo y no te explicas como

carlitos

2005-06-24T01:04:00.000-03:00

Comenzaba el otoño del año 1937. Carlos Anchorena era el hijo único y malcriado (no estaba en su carácter pero sus padres le dedicaban toda su atención) de una familia aristócrata. Carlitos no tenía amigos, los otros niños le parecían estúpidos y aburridos, de hecho todo le parecía aburrido. El tedio lo invadía constantemente y lo introducía en un estado de sopor que todos le atribuían como un signo de pereza.
El y su madre salieron de la confitería, cada uno con un pastel entre las manos y se pusieron a cruzar la plaza tranquilamente cuando sucedio lo que para Carlitos fue una aparición. Un ser como el que nunca había visto se acerco hacia ellos y se interpuso en su camino. Era un hombre de cara amable y barbuda que para Carlitos emanaba vida a través de cada uno de sus poros. En su mirada encontró la sabiduría de un anciano centenario y la inocencia de un nene de cuna. Su ropa, vieja y roñosa le daba la apariencia de una mugrienta cama desecha que había tomado vida y se paseaba por las plazas porteñas. Luego la cama hablo:
- ¿Señora no puede ayudarme con algo para comer?
Su madre se puso incomoda pero súbitamente se transformo con un gesto maternal y la ofrenda del pastel hacia este maravilloso ser, que agradeció y se marchó con su larga cabellera al viento.
- Mamá, ¿quien era ese?
- Era un vagabundo.
- Mamá, yo también seré vagabundo.
- No digas tonterías niño, eso no es para los Anchorena.
Pero Carlitos nunca olvido aquel día, y cuando creció y después de que sus padres lo obligaran a cursar dos años en la facultad de derecho, se fugó y se hizo vagabundo. Recorrió todo el país y luego todo el continente sobre los trenes de carga. Se alimento con lo que le tiraba la vida, encontró mucha gente de su interés (con las que compartió breves pero inolvidables experiencias) y conoció esos lugares que se creé que existen solo mientras se los tiene ante los ojos. Esta es la historia del Flaco Carlitos, vagabundo por afición.

creer o reventar

2005-06-21T01:01:00.000-03:00

¿Alguna vez calentaron riñoncitos en el microondas? Explotan, y además lo hacen bastante fuerte. Un fenómeno muy curioso y divertido de por cierto. Mientras observaba los pedazos de riñón adheridos contra los bordes interiores del microondas, daba vueltas por mi cabeza la frase “creer o reventar”. Pensaba en las personas medio escépticas, como yo, y como hubiesen tenido que recoger nuestros sangrientos y dubitativos fragmentos corporales de los pisos y paredes de alguna habitación hace ya mucho tiempo. Pero volviendo a los riñoncitos, me sigo preguntando; porque estallan, y porque lo hacen con tantas ganas. ¿Será que esconden algún increíble método para la acumulación de energía? ¿Será que los riñoncitos están formados por la materia misma que estuvo presente en la creación del universo? No, yo creo que no...

Entrevista a Slaves

2005-06-14T00:58:00.000-03:00

Que esperas de la vida: (a la mierda): Eso mismo, MIERDA
Lugar del planeta que quieras conocer: El Ano De Ur
Un deseo: Deseo que las hadas no se conviertan en mariposas
Palabra preferida: Ultimamente MIERDA
Palabra que odies: MIERDA
Una buena puteada: MIERDA
Una mascota alternativa: Un Sorete con la forma de Perón
Paul o John: John
Sal o azucar: Si la sal no sala y el azucar no endulza me quedo con Pimienta
Culo o tetas: TETAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAASSSSSSSS
Mirta o susana: Como decirlo, Mirta es una vieja soberbia y Susana es una groncha de la vida por eso me quedo con Moria que es una groncha soberbia.
Mario o luigi: Luigi, siempre me gustaron los segundones
Ping o pong: Pong, suena mas macho que ping.
Should I stay o should I go: Should I stay, definitivamente, nada de huir al sur y dejarse la barba para tocar la guitarra como Kurt Cobain
y para terminar
Que queres ser cuando seas grande: Quiero volver a ser chico.

Sol en las Venas

2005-06-13T00:57:00.000-03:00

Anoche soñe que tenía sol en las venas. No es algo del todo explicable, los sueños no lo suelen ser. Estaba todo grisáceo menos yo que brillaba en la oscuridad. Todos me preguntaban que carajo me pasaba y yo les repondía:
- es que tengo sol en las venas.
- ah...bueno.
Como si eso explicase el fenómeno y lo rebajase a un asunto normal. Además de la luz también irradiaba calor. Aparentemente habia mucha gente con frio porque me rodeaban y estiraban sus brazos hacia mi para calentarse las manos. No recuerdo mucho mas que eso, creo que poco despues me desperté, o me nublé.

pasado pesado pisado

2005-06-09T00:55:00.000-03:00

Raúl bajo las escaleras de la estación Lavalle hacia la plataforma del subte. Hizo los cuarenta y seis escalones con una sonrisa en la cara. Le parecía que por primera vez en su vida era completamente feliz. Cuando llego al andén el subte ya estaba saliendo pero poco le importo. Miro a su alrededor y se dio cuenta que había quedado solo. Sintió como lo iba abrazando el calor proveniente de las profundidades.
Amaba y era amado. Pronto seria padre y a sus treinta y seis años le producía una inmensa alegría. El próximo tren aun no llegaba y comenzaba a aparecer cada vez mas gente. Conoció a su mujer, Clara, en un centro de rehabilitación para adictos a las drogas. Raúl había abusado de substancias alteradoras de la percepción durante años y aún sufría las secuelas de vez en cuando. Se escuchaba el subte acercándose a la estación. Pensó que de morir ahora moriría enteramente satisfecho. Mirando hacia atrás le pareció que solo se había sentido tan seguro una noche que soñó con su difunto padre, bajo el efecto de la mezcalina.
El subte se asomo por la entrada del túnel. Raúl se acerco al borde del andén y se paro sobre la franja amarilla. ¿De morir ahora podría inmortalizar su desbordante alegría? El subte estaba a pocos metros y avanzando velozmente.
Raúl cerró los ojos, respiro hondo y con la imagen de su padre en la cabeza, se dejo caer.

Suicidio Psicológico

2005-06-06T00:54:00.000-03:00

Si algún día me encuentro ante la situación de no poder seguir viviendo, voy a optar por el suicidio psicológico. Esto es, voy a matar todo lo que sea YO menos mi cuerpo, todavía no se muy bien como lograría esto pero seguramente tendría que cambiarme el nombre, dejar todo y mudarme muy muy lejos. Es como un lavado de cerebro, se que no parece una muy buena opción pero que tengo que perder si de la otra forma estaría muerto¿?
Quizás ni siquiera haga falta el lavado de cerebro, con solo escaparte y dejar todo atrás alcance. No se.
(Ahora me doy cuenta que tiene algo de “Eterno Resplandor...” excepto que ellos siguieron con sus vidas anteriores, que es justamente lo que yo no haría...)
Me lo imagino a Kurt Cobain, pelado y barbudo viviendo en Ushuaia, tocando la criolla mirando hacia el mar.
Alguna vez alguien dijo “deberíamos de contentarnos por el mero hecho de vivir, el resto son solo lujos...” o algo por el estilo.

3:37 AM

2005-06-02T00:48:00.000-03:00

Aunque la noche llega, mi cuerpo no la encuentra,
mis ojos no la ven y mis oidos no la escuchan.
Los rios de mis venas se estancan antes de llegar a mis pies,
entretanto en mi cabeza estallan ruidosamente en busca del precipicio.
Dificil es descubrir el sueño en estas condiciones, mientras mas quiera caer en ese glorioso olvido, mas me cuesta.
¿Pueden las horas hacerse largas y cortas a la vez? Te aseguro que si.

Igualdad De Letras

2005-06-01T00:41:00.000-03:00

Aunque no lo crean existe una lucha de clases entre las letras, las mayúsculas son las letras con poder, van siempre primeras, ocupan mayor espacio y requieren mas tinta. Suelen encontrarse al principio de cualquier frase, párrafo, nombre, lugar, hasta tienen el tupé de encabezar la palabra Dios. Sin embargo todos sabemos que las letras minúsculas son mayoría y hacen todo el trabajo duro de completar la palabra y llenarla de significado, pero quien se lleva la gloria¿?
cansados de esta creciente desigualdad los incitamos, desde este medio de comunicación masiva, a la escritura comunista sin letras mayusculas, donde todas tienen la misma oportunidad e importancia. usted se pregunta porque no escribir con las letras todas mayúsculas, no seria eso comunismo también¿? claro como nos gustaría vivir en un mundo ideal donde todos pudiésemos derrochar tinta a gusto y escribir con letras gigantescas, pero mis queridos soñadores esto no es posible. así que con la ayuda de dios y fidél lucharemos por la igualdad de letras.
¡viva la revolución!